Сообщения между строк

Утро начиналось медленно.

Она открыла глаза ещё до будильника.
Комната была пустой и тихой, слишком большой для одного человека.
Под подушкой тёплым прямоугольником лежал телефон.

Она улыбнулась и написала первой:

«Привет… как спал? Ты мне снился…»

Ответ пришёл не сразу, но ожидание только усиливало дрожь внутри.

«Ты такая желанная… Представил утром, как лежишь рядом. Целую твоё плечо…»

От этих слов по коже прошёлся жар, словно кто-то и правда коснулся её губами.
Она провела пальцами по плечу — там, где «поцеловал» он.

Смешно.
Всего лишь текст.

А сердце бьётся, будто он рядом.

Она отвечала торопливо, с ошибками, не успевая за собственным дыханием:
почему она так далеко… почему его слова обжигают…

Он писал медленно, тягуче, как шёпотом у самого уха.
Про шею.
Про дыхание.
Про то, как хотел бы притянуть её ближе.

Каждое сообщение — как прикосновение.

Мир вокруг растворялся.

Она сидела на краю кровати, босая, в тонкой майке, и чувствовала, как тепло разливается по телу.
Словно невидимые ладони скользят по спине, по талии.

«Брошу всё и приеду…» — написала она, и сама испугалась, насколько это правда.

Он отвечал:
«Нам будет сладко…»

Не пошло.
Не грубо.

Просто — близко.

Слишком близко.

Она закрыла глаза и представила: его губы у её рта, его ладонь в её волосах, его дыхание на коже.
Тело отзывалось быстрее мыслей.

Слова становились короче.
Вместо предложений — стоны, смайлы, обрывки фраз.

В какой-то момент она поняла, что сидит, прижав телефон к груди, будто это он сам.
Щёки горят.
Пульс в висках.

«Я вся в тебе…»

Ответ пришёл мгновенно.

И от него внутри всё окончательно расплавилось.

Когда разговор оборвался, за окном уже шумел день.

Ей нужно было идти на работу.

Она встала, посмотрела на себя в зеркало — растрёпанные волосы, блестящие глаза, покрасневшие губы.

Как после поцелуев.

Хотя он был за сотни километров.

Она тихо засмеялась:

— Что ты со мной делаешь…

Телефон снова завибрировал.

«Думаю о тебе…»

И этого оказалось достаточно, чтобы всё началось заново.