Смысл стоит в углу,
как забытый стул.
На нём никто не сидит,
но он всё равно скрипит.
Я варю чай,
но вода не закипает -
наверное, смысл ушёл с паром.
Ложка падает в раковину,
и звук её длиннее жизни.
Я слушаю.
И кажется - понимаю.
Или просто привыкаю к тишине.
Я тру руки -
и остаётся пустота.
Но тёплая.
Пустота с запахом смысла.
Окно дрожит от ветра.
За стеной кто-то включает воду.
Мир живёт без объяснений.
А я просто сижу
и грею ладони о кружку,
в которой давно остыл чай.
Может, смысл - это просто ток,
что идёт по проводам.
А может - шум,
который остался,
когда ток уже ушёл.
Я не знаю.
И, может быть,
в этом и есть смысл.
Тёплый смысл
© Copyright: Джулиан Агассо, 2026
Свидетельство о публикации №226012402203
Свидетельство о публикации №226012402203
Рецензии