Депрессия

   Депрессия 
               
Не уснуть в эту ночь. Тянет в поле...
Бросить всё и уйти... Но зима...
(Не люблю я её!) Поневоле
взгляд сквозь стёкла... Черна ночь... Черна!

Ни огней на земле, ни на небе.
Ничего... Пустотой пустота!
И подумалось: «То же и в склепе...
Найн боле и... навсегда?!»

Думы, думы... что чёрные дыры
мирозданья, глотатели душ,
лангольеры... (Пойду приму душ
Что-то давит сегодня в квартире...
В пуловере резинка ль туга?)
На душе неспокойно... Пурга...

Жизнь уходит в снега.
Жгут метели
молодость, устремления...
Ждать чего-то, зачем? Всё – труха...

Куклы мы в этой пьесе, не боле.
Наиграется с нами РУКА               
и откинет… к погосту... А боли,               
что внутри нас и вне, лишь пока
ещё дышим, курилки, да ходим,
топчем травы, живое, снега,
как иллюзия трёх «М» Мавроди,
вложишь, вроде, а шиш пирога!

Так бывает тоскливо порою, –
быть беде, коли зверем завою...
(Как дитя – не дождётесь!) В метель
кинусь оборотнем за плетень,
одурманенный жаждой крови.
Берегитесь тогда, пилигримы,
новой сущности экс-херувима!

Не уснуть. Зубы сжаты до боли.
Не глумитесь над волком в неволе!
У-у-у... Депрессия – это от книг.
Потому что я сам – Стивен Кинг!!