В двери можно...

   В двери можно выйти или войти. В окно можно наблюдать за тем, как угол дома освещает светило чуть ярче, прямыми лучами, а вся стена немного в тени соседнего здания. Но она - это же самое здание. Чудно это, вот взять и избаловаться этими Буквами, вот так ненужно, нелепо, банально. Взять и подставлять Буквы как кубики, подойдёт ли к узору.
    А вот окно чуть выше тротуара. И видны ноги прохожих, разные. Брюки, джинсы, юбки, колготки, обувь всяческая. Чёрный цвет преобладает, мне сказали практично так. Пожалуй, наверное, что мне тут добавить, разве я тут стану сейчас судить о том, чего совсем и не знаю.
    Летом это, июль вот случился, на улице вечер, часов эдак семь после полудня. Идут эти ноги, девичьих много, страсть как это красиво и жизнью веет в каждом шаге. Она спросила меня, мол ты фут-фетишист, а что ответить мне? Не знаю. Она говорит, мол можешь посмотреть в инете, что сиё значит. А зачем мне это знать. Лето ведь, июль, семь часов после обеда, они идут куда-то, я сижу, пью кофе, любуюсь и мне хорошо. Что тут узнавать, какое тут определение нужно, когда вот так и Красиво.
    Или вот сижу я на стуле, а она сидит рядом, и тоже на стуле, и голос такой нежный, добрый и рассказывает. И ведь нет тут никакого умысла чтобы рассказывать и слушать. Растворяешься в говорение, в звуках, а зачем мне слыть музыкальным человеком или образоваться, зачем мне вся ваша интеллигентность, чтобы слышать и любоваться. Как и в Буквах, вся ваша литература — вот так и меркнет в такие минуты, рассыпается и исчезает, остаются только честные и вот такие настоящие Буквы, которые сяду вот сейчас и стану складывать, чтобы ошибаться, забавляться и ничего не выйдет, а я улыбаясь выйду в морозный день и скажу спасибо той самой.