Бес. Рассказ

МИХАИЛ АБЛАЕВ. «БЕС» (рассказ).


Когда-то очень давно – теперь так кажется! – ещё до повышений и понижений, стоял я на семнадцатом этаже и любовался, осенью, огненным морем тёмного Строгино и видел дальние огни. Внезапно подошёл мужик, по виду бомж, в грязной, но тёплой, куртке и гнусной лыжной шапки же. Из-под грязных волос горели пламенные глаза.
- Здорово!
- Ты кто?
- Бес.
- Что?
- Бес, парень! Не смей ходить по нашему подъезду.
И он показал, как исчезают на руке его пальцы.
- Убедился?
- Я и так поверил тебе.
- Так вот: не смей ходить по нашему подъезду.
Я задумался и как бы впал в отчаяние.
- Э, хватит душевного-то. Хватит!
Он схватился за голову.
- Не вздумай…
- Это не ваш подъезд, окаянь поганая!
- Ответишь, умник!
Он всё мучился.
- Умник какой…
«Боже мой!» -  плакнул я и улыбнулся тяжёлой улыбкой.
- А вот это видел? – проурчал бес, открыл дыру мусоропровода и весь туда утёк, как некая зелёная воздушная змея.
Раздался страшный грохот в трубе, и убиравший мусор узбек увидел перед собою глыбу цемента с надписью «Абиссиния».
Раздались крики ужаса там, внизу.
За дверью на лестницу бесовское кишение заставило меня спокойно, но торопливо сесть в лифт и спуститься на свой третий.

«Если наверху такое, что же внизу?» -  подумал я и увидел прижатого к батарее пьяницу Гришу, мёртвого, из соседнего подъезда.
На улице трубили сирены.

Андреев. 13 декабря 2025 года.