Фриденфельд

  ... Морозно на улице. Зимнее марево заволокло январское солнце, опутало его как паутиной. По ока;му серые рваные тучи грозятся снегом и холодом. Дорога, покрытая нашлифованным ледком, настолько узка, что когда попадаются встречные машины приходится протискиваться бочком, как на горной тропке. Иссечена местность бесконечными балками и ярами, густо набитыми т;рном, грушами и боярышником. В ложбинке, совсем заросшая камышом, притаилась речка Ольховатка. Дышит по-казачьи, через тростиночку и не видно её. Сбочь дороги - белая табличка ,,Фриденфельд,, .
... Череда небольших домиков, очень ухоженных, выкрашенных одинаково в белый, с деревянными наличниками. Под окошками - цветники, видно, как по-хозяйски, заботливо рассажены петунии, цинии и лаванда. Совсем низенькие однотипные заборчики со штакетника. Аккуратно выстриженная трава. По дороге навстречу попадаются женщины в накрахмаленных платочках и передниках. Кирха, с молочного цвета башенкой, небольшими часами, стоит немного в сторонке - на пригорке. Так наверно тут было раньше. И даже лучше. Сейчас всё по-другому.
... Когда едешь этой дорожкой, когда часто сменяются названия этих маленьких хуторов - Ольхов Лог, Фриденфельд, Воронец, Кирьянов, Рыбный, - невольно отворачиваешься чтобы не смотреть, не видеть, что с ними стало. Вереница заброшенных хат, целыми улицами шагнувшими в забвение. Сверкающие ч;рным оконные проёмы, облизанные ветром одинокие столбы заборов, сараи, с треснувшими застрехами и обвалившейся крышей. Вся эта картина напоминает разор;нные гн;зда. К сожалению, это можно увидеть практически везде. Мрачная обреч;нность и какая-то покинутость...
... Если встать на бугре лицом к степи, закрыть глаза, то через какое-то время можно расслышать дал;кие голоса, звуки и запахи. То-ли звякают ключами трактористы, колдуя и настраивая плуг. То-ли тянет дымком от костра на полевом стане, где варится ,,шулюх,, . И горько во рту, как от полыни. Горько...
... Однажды придёт под утро т;плый апрель в хутор Фриденфельд. Зацветут кипельно-белым левады вишенника, а от пения птах в зарослях т;рна все оглохнут. Закипит забурлит работа. По другому и быть не может. Степной ветер тут так и шепчет в ухо - Пора! Вымети двор! Вспаши тот клин!... И мягко толкает в спину...