Ты режешь мой персик -
по локоть в процессе.
В бокалах - вязкое, без названия.
Я в шершавой пижаме
чиркаю в записях красным.
Ты одомашенный, пахнешь навязчиво,
а за дверью, верно, другой -
городской, запечатанный.
- Золотко, - цедишь, -
полакомься.
И тут же ближе ко мне,
губы мажешь, рассказывая:
- Там, куда… снег не знает наших имён.
Вместо персиков - лаймы.
А коты - безобразно ласковые.
Никаких расписаний -
только фантазии в красном.
Без пижам. Ты ведь хочешь со мной.
Я слышу,
сближаясь не телом - решением.
- Жаль, - отвечаю. -
Для сказок я пресная.
Мне бы утро
на три четверти честное.
Смеёшься:
- Скепсис твой нежный.
И меришь комнату, не трогая мебели,
словно всё здесь, как пить дать, временно.
- К чему разбирать, - шепчу, -
себя по частям?
Ты попусту нервничаешь.
Я поверю -
проверя.
И там, куда…
даже нет разницы.
Вечернее
© Copyright: Мария Мелли, 2026
Свидетельство о публикации №226012701579
Свидетельство о публикации №226012701579
Рецензии