Поэзия дисгармонична пока всё сущее не сойдется в снеге, но не как в совокупности снежинок, а как в монолите призывающем Бога в брошенный им мир, где даже оттаявшие весной собачьи экскременты вопиют о своей случайности и не дают спокойно развалиться на газоне в грязи смешанной с перегаром, доносящимся из местного КБ или Пивлавки, где даже бомжи празднуют Пасху и соблюдают пост, потому что у них нет выбора, где даже зомби покидают телеэкран и записываются на диспансеризацию. И вот это всё и везде и есть бытие, оно мимолетно и внушает ужас и священный трепет, где у Егора Летова 49 двойников и ни один из них не настоящий, там начинается моя Россия. Боже, где ты!?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.