Ой ты, неделя, неделька, неделица,
Донный колодец и лёд.
Боль, это камень, который не делится,
Надвое не расколоть.
Сразу за камнем речушка и рощица,
Самое время прилечь.
Что это, смерть? или знамя полощется?
Носа не вешать, старлей!
Будьте же буднями, бражными, бодрыми,
Сразу за рощей - простор.
Сон, это только спасительный обморок,
Горьких минут воровство.
худ. Суриков, Сибирячка
Кажется
© Copyright: Владимир Комогорцев, 2026
Свидетельство о публикации №226013000645
Свидетельство о публикации №226013000645
Рецензии