Лёнька, бедный наш страдалец,
Всё клянёт родимый край.
Словно важный иностранец,
Ищет он за морем рай.
Всё ему не те порядки,
Всё не мил ему народ.
Убежал он без оглядки,
На кошерный огород.
Он так трудно жил в России...
Не ценили твой язык!
Ты — не гений, не мессия,
К злой хуле лишь ты привык.
Слог твой жалок, ум твой тесен,
В сердце только желчь и яд.
"Русский мир" не интересен...
Сам себе ты был не рад.
На базаре, в день субботний,
Где шумит честной народ,
Грех случится преисподний —
Вдруг в штаны нальет живот!
Вмиг прервёшь ты свой полёт,
Груз в штанах не утаить.
Вся толпа тебя пропрёт,
Чтоб сильнее осрамить.
Будет площадь долго ржать,
Глядя на твои дела.
Станут пальцем тыкать, звать,
Чтоб молва тебя взяла.
Штаны пали — вот потеха!
Срам и хохот на версту.
Лёне будет не до смеха,
Зря ты хаял чистоту!!!
Горе-патриоту
© Copyright: Тихон Чикамасов, 2026
Свидетельство о публикации №226013100411
Свидетельство о публикации №226013100411
Рецензии