Дом

Дом
     Я каждый день смотрю из своего окна. И вижу  длинный десятиэтажный дом. Он, как огромная монументальная стена стоит перед моими глазами днем и ночью. У него нет ни конца, ни края. Дом похож на подрамник, на котором натянуто множество оторванных кусочков холста, переплетенных между собой. В каждом таком отрезке вырисовывается своя картина, нарисованная кистью  Мастера. Вроде ничего особенного, все они одинаковые по размеру, но в каждом из них кипит жизнь. Событие происходит  за событием. Свет в некоторых окнах гаснет, в других загорается, напоминая некий музыкальный инструмент,  в котором световыми импульсами проигрывается мелодия.
     Невольно остановишь взгляд на каком-нибудь окне и присмотришься. У кого-то окна постоянно закрыты занавесками или шторами. В других телевизор не перестает работать,  в-третьих, такой беспорядок. Кто-то молится, кто-то читает, собака одна постоянно любит выглядывать из одного, другие, как приходят домой, сразу садятся есть или за компьютер. Родители  воспитывают своих детей, студенты учатся. На лестничной площадке обычно стоит молодежь, курит или пьет.  Кто-то ходит из одной комнаты в другую.
Мне даже приснился сон. Я ехала в поезде. На улице только начиналась весна. В купе было немного душновато, и я решила прогуляться по коридору. В конце коридора была открыта форточка, меня потянуло туда. Я подошла ближе, и весенний ветер заставил выглянуть. Наш поезд приближался к городу. Скорость стала потихоньку нарастать. Вдруг передо мной возник дом. Но он был не простой, обыкновенный дом. Это был дом без стен, только одни большие квадраты- комнаты. Каждое из них мелькало предо мной, я будто вливалась туда, они были такие реальные, яркие, цветные. Я видела цветные картины жизни. В одном из них в центре комнаты сидел кучерявый афро- музыкант и играл на множество музыкальных инструментов, в другом бабушка прятала свою пенсию в стеклянной банке. Я видела убийство, было настоящее ограбление, воры проникли в квартиру и требовали денег от бедной женщины, привязанной к стулу, но она была бедной, они ее пристрелили. В другом окне я увидела двух несчастных детей погодок: мальчика и девочку. Им было меньше пяти. Родители забыли про них, и они сидели в квартире уже несколько дней, умирая с голоду, пронизанные страхом. Как клубочки, обнявшись, сидели и грели друг друга. Была свадьба, стол был таким длинным, что не умещался в одной комнате и переходил плавно в другую, людским эмоциям не было предела. Я все это видела, как в реальности, только намного ярче, запоминающееся. Мое сердце сжималось от чувств. Здесь, я была всего лишь зрителем, которому посчастливилось такая возможность все это увидеть. Я не могла изменить ни одну из ситуаций. Мой поезд двигался дальше, набирая все большую скорость, и постепенно картины стали смазываться, потом потихоньку исчезать. Я проснулась.
   Так вышло, что мой дом, в котором я живу, такой же длинный, как тот соседний, который виднеется из моего окна. Они зеркальным отображением стоят друг напротив друга. Наверное, в том соседнем доме, есть такой же житель, как и я, который каждый день наблюдает за всем происходящим. Смотрит на меня и думает, какой же я сделаю следующий шаг…
Да, надо написать эту картину маслом на холсте!
Ольга Любимова