Человек, как снежинка

1.
Человек, как снежинка. Бессчетное множество снежинок падают на землю, и ни одна не повторит предыдущую. Человек уникален, неповторим, как алмаз, он имеет сложную структуру. Его грани переливаются множеством цветов, в нем идут дожди, гремят грозы, падает снег, бушует океан, дремлют вулканы, совершаются революции, день сменяет ночь... Человек прекрасен и совершенен по своей структуре, это абсолют. В человеке нет войны, в человеке любовь. В человеке цветут и распускаются цветы, он собирает урожай и дарит его людям...
И это все - человек, он кружится вокруг солнца, все быстрее и быстрее, сверкая алмазными гранями души. Но этого никто не видит, пока он жив, потому что если смотреть, можно ослепнуть. Глаза и ум не могут вместить того, что есть человек...

2.
Человек прекрасен, он уязвим и хрупок, так он задуман. Как бы нам не хотелось продлить его жизнь, даже ценой своей, это невозможно. Человек уходит в свое время, он разбивается как хрустальный бокал, умолкает как музыка. Гаснет в очах свет, гаснет сознание, останавливаются биологические процессы. Для человека наступает ночь... Над планетой в черном океане ночи одиноко плывет Луна. Человек становится похожим на Луну, он оторван от мира, один во Вселенной. Он вышел за пределы пространства и времени. Он сам стал Вселенной...
Человек был красивый и сильный, только он умел так говорить, смеяться, жестикулировать, иметь какие-то привычки. Он был такой один, уникальный, не только для своих родных и любимых, а вообще, как человек. Больше такого не будет никогда, такого человека...

3.
Человека нет, а все продолжает быть, Вселенная, планеты, ничего не изменилось. Человек не знает что происходит на Земле, сколько прошло лет, ему это неинтересно, для него время остановилось. Он  -  вне времени, он распался на молекулы и они улетели странствовать в Вечность, в свой первый полет. Но для нас он продолжает жить по-прежнему каким мы его знали, каким запомнили. Это не та жизнь, какую мы хотели для него, но выбора нет. Мы можем допускать в мыслях его возвращение, мечтать о его возвращении сколь угодно, потому что где-то это возможно, где-то он обязательно вернётся, постучит в дверь и ему откроют. Но не здесь, не на Земле, не в нашей Галактике. Это будет не наша дверь. А мы останемся толкать ногами маленький шарик Земли, тоже маленькие, никому не нужные, бесконечно грустные. Или не будем толкать, остановимся. Не будем шагать, а зачем...

Мы могли бы ему сказать, этому человеку - "давай сыграем в шахматы, соберём конструктор, сходим в театр или на выставку, давай заварим вкусного чаю, испечем пирог..."
Но все это надо было говорить раньше, раньше, а теперь поздно. Теперь пришла зима, выпал снег. И на этом белом снегу никогда не будет его следов.