тусклый свет

       Лампа светит тускло. Я выключаю ее, зачем мне такой свет. Я выхожу на улицу. Уже сумерки, уже включились фонари.
       …Когда-то я уже видела такое, вот так же вдоль стен шеренгой стояли люди и продавали что-то, тогда они продавали одежду и еду (свитера и колготки, соленые огурцы в банке, копченую рыбу, завернутую в бумагу),  - а сейчас у всех в руках что-то странное, и вряд ли они это продают: пустой футляр от скрипки, обитый изнутри сиреневым бархатом, пустая птичья клетка, ажурная, с полуоблезшей позолотой, старые карнавальные костюмы, треснувшие театральные маски, велосипедное колесо, огромный старый альбом с фотографиями, на которых лица - пятна без черт, обломок зеркала, тяжелая рама без картины…
       Я почему-то несу в руках свою лампу, зачем я взяла ее с собой. Может быть, все они тоже взяли с собой свой тусклый свет, ведь он бывает разный. Они чего-то ждут - чего? Сыплется сухой, как будто бутафорский, снег.