Я и аллергия на стихи

Стихи пишу я чаще о веселом.
Но правильный читатель им не рад.
Он крайне раздражен моим глаголом.
Его воротит от моих баллад.

И он бурчит сердито: «Эту сволочь
Давным-давно пора спровадить в ад.
Ишь, подает свой ядовитый голос,
Скулит по подворотням этот гад,
Фигура иностранного помола.
Да он, как только мы споткнемся, рад.

Все пишет, что народ, мол, суверен он
И о правах каких-то говорит.
Таких давно пора поставить к стенке
И разукрасить ими фонари.

Смеется там, где мы грустим и плачем
И там рыдает, где для нас парад.
Он сочиняет с вражеской подачи
Ему как праздник наши неудачи.
Ох, завербован, этот демократ!»
 
И тут пожми плечами и подумай.
Ведь стих мой – безделушка, сущий ноль.
Что ж вызвало отпор такой угрюмый?
Возможно он не понимает юмор?
Возможно он почуял в строчках соль,
А эта соль и вызывает боль?

Чем я его так сильно прогневил
Как на мозоль любимый наступил?

Ну почему свирепый, злобный холод,
Надменный тон, высокомерный взгляд?
Как видно, стих в него заходит колом.
Все потому, что входит через зад.