Какой на Прозе подобрался люд...

Какой на «Прозе» подобрался люд!
Писатель тут бытует всякий-який,
Задиры, скандалисты, буки-бяки...
И тексты (коль слабО ответить) трут.
(Когда у бездаря страница в полной власти, 
Оружьем станет не перо, а ластик). 

Случается из разных палестин
Наплыв дряхлеющих под солнцем профурсеток  —
Тех тучных и морщинистых кокеток,
Что в завершеньи своего пути
Нам пакостить решили напоследок
(Такой писака тут — увы! —  не редок).

Едва уймёт он старый геморрой,
Пристроит тушу на дешёвом стуле,
И — отливать зловоннейшие пули
Вранья, как унижаем был порой
В империи, где всё ему отвратно
(А рад бы время повернуть обратно)

Тут жизнь на несуразности щедра:
Вот-вот начнут писать из коматоза,
Поскольку текст от половинки мозга
Или из «хосписа», со смертного одрА,
Уже приелся. Скучен слог «калек»! 
Придаст интриги Мёртвый Человек.

Смешного много. Волокита старый
Не изнуряет ум деепричастьем —
На «Прозе» он обрёл иное счастье:   
Себя в мундире размещать на аватаре
(Коль нету фотографии иной,
Себя седого, с молодой женой).

… «Век Золотой» исчез, как умер Чехов.
Сейчас — увы! — бушует «век Потехи».