О, этот странный сад её души, где все деревья причудливы, как сказки, где сладко-горькие плоды свисают с ветвей, как Фатумы, и падают не по Ньютону, а волшебно отдаваясь прямо в руки…
В этом саду то благоуханно, то сумеречно и тоскливо, а то вдруг кровь на траве и голубь с запрокинутой сизостью шейки поедаем муравьями…
Внезапно, где-то за кустами Киплинга пробегают дети – невидимые, хохочущие, а с неба, из ничего, сыпятся цветы…
Откуда-то вдруг подвал, а в нём нечто жуткое-жуткое, как Пришелец, как поцелуй ожившего Бога…
А вон там, за поворотом, – храм-алтарь и женщины в туниках льют масло олив, светлое как липовый мёд, и синий ветер обнажает стройные ноги гречанок…
Ах, этот сад, где всё желанно и полно тайн: и сумрачной немецкой тайны Гофмана, и лёгкой, как дыхание, тайны Грина, где звонит телефон мой, и она отвечает: «Я слушаю, милый!»
Сад души
© Copyright: Сергей Романов 4, 2026
Свидетельство о публикации №226022801250
Свидетельство о публикации №226022801250
Рецензии