60 оттенков белого

 Верить — это покой ... Повторять — это комфорт ...
                Сомневаться — это труд ... Думать — это всегда риск !!!


== == == == == == == == == == == == == == == == == == == == == == == == == == == Vivere est cogitare!


 

Некоторые истины лучше носить в себе, как сокровенные драгоценности: редко доставать и никому не показывать.

Горькая ирония в том, что чем острее мысль, тем уже круг кто её выдержит.

Мы так боимся оказаться в чужом чёрном списке, что не замечаем, как сами вычёркиваем себя из белого.

Поэзия – это не «сложить слова в рифму», это – суметь высечь искру там, где другие видят лишь прах и золу.

Поэт отличается от графомана не качеством рифм, а количеством шрамов, которые готов показать, не раздеваясь.



Настоящие стихи начинаются там, где заканчиваются дозволенные речи.

Поэт не тот, кто говорит на языке богов, а тот, кто переводит бога с языка немоты.

Вдохновение – это когда из тебя говорит не ты. Страх – когда боишься, что этот «не ты» замолчит.

Поэт – это человек, который умирает при жизни, чтобы жить после смерти.

Самый тяжёлый груз – это невысказанные слова. Со временем они превращаются в свинцовые сгустки.



Гениальность граничит с безумием. Но гений отличается от безумца тем, что умеет возвращаться обратно.

Мы не живём на необитаемых островах, мы все живём среди живых (!!) людей, поэтому:
Гениальность – не индульгенция. Талант? – Не оправдание!

Мудрость – это не знание ответов, это умение жить с вопросами.

Свобода заканчивается там, где начинается страх кого-то обидеть своей правдой.

Свобода – не отсутствие ограждающих перегородок, это умение видеть просвет там, где другие видят лишь
неприглядную трещину.



Самое трудное – не всегда и всем говорить правду, а услышать её тогда, когда ты к ней совершенно не готов.

Штучные экземпляры либо разбивают витрины, либо стоят в музеях; в быту им – тесно.

Одиночество – это не когда ты один, не когда ты никому не нужен, а когда ты можешь выдержать самого себя,
когда тебе с самим собой не скучно.

Одиночество – это когда у тебя есть всё, что ты хотел, и ничего, что ты посмел бы назвать своим.

Мы так боимся оказаться чужими, что готовы стать своими где угодно – только бы не наедине с собой.



Люди часто путают тишину с пустотой.
А ведь именно в тишине вызревает самое главное – то, для чего не находилось ранее слов.

Не путай отшельничество и свободу. В первом случае ты заперт в клетке без решёток.
Во втором – у тебя есть ключи от всех дверей, просто ты не хочешь никуда идти.

Самые одинокие люди – не те, кто живёт в пустоте, а те, кто носит в себе целый мир, в который никого не пускают.

Слабость – это когда ты не можешь попросить о помощи. Сила – когда умеешь её принять.

Справедливости нет. Есть только моменты, когда чужая боль в одночасье становится невыносимо своей.
В такие моменты мы и есть то, что именуется «Люди».



Совесть – это тот гость, который приходит без приглашения и уходит последним.

Совесть – это не только внутренний голос. Это еще и самый суровый внутренний судья, который никогда не берёт отпуск.

Настоящая роскошь – не в вещах, а в возможности не думать о них.

Иногда самый лучший подарок – это тишина на том конце провода, в которой слышно, что ты не один.

Счастье не ищут под фонарём, где светло. Оно прячется в темноте, где страшно, но интересно.



Когда счастье другого человека становится для тебя кислородом – это ли не любовь!?

Возраст – это отнюдь не про разницу в паспортных цифрах, а про количество утраченных иллюзий,
с которыми успел подружиться.

Взрослые – это всё те же маленькие дети, только научившиеся прятать свои слёзы.

Память – это не только то, что мы помним, а больше то, что никак не можем забыть, даже когда очень стараемся.

Память – не архив. Это хирург, который часто режет по живому без всякого наркоза.



Есть люди, которые входят в жизнь без стука, а выходят – так тихо, что ты долго проверяешь, закрыта ли дверь.

Усталость бывает разная: когда валятся руки и когда валится душа. Второе лечится только чудом.

По-настоящему больно могут сделать только самые близкие люди.

Самые страшные раны – те, которые нанесли, желая добра.               

Простить – это вовсе не про «забыть», это про то, чтобы наконец перестать носить чужой камень в своём кармане.



Мы ищем родную душу, а находим зеркало. И не всегда нравится то, что в нём видим.

Люди – это и есть наши зеркала: почему зачастую кривые? – потому, что в них видишь только то, что сам и принёс.

Самые тёплые воспоминания – те, которые никто не подтвердит.

Иногда мы теряем не людей, а ту версию себя, которая была с ними возможна.

Всем давно известно, что глаза – есть зеркало души, однако, некоторые души предпочитают тонированные стёкла.



Иные обещания поразительно похожи на мыльные пузыри: красиво переливаются, да лопаются от первого ветра.

Подлость – это когда бьют не в спину, а в самое доверчивое место – в душу.

Доброта без границ – очень удобная одежда для чужих тел, обувь для чужих ног, мебель для чужих домов.

Некоторые люди как подержанные книги: пока не откроешь – не поймёшь, что внутри сплошные купюры.

Самые громкие крики о помощи – те, что написаны на бумаге и никому не отправлены.



Мы привыкли, что боль – это враг. А она всего лишь хочет, чтобы её заметили.

Странно, но иные знакомые как старые зонты: вроде бы и жалко выбросить, а в дождь всё равно промокаешь.

Есть тип людей – как нераспечатанный чай: годами красуется на полке, а вскроешь – одна труха.

Люди как стёкла: пока целы – прозрачны, но стоит разбить – видишь только острые края.

Некоторые как потерянные ключи: ищешь, ищешь, а потом выясняется, что дверь уже открыта.



Люди как здания: красивые фасады часто скрывают сырые подвалы.

Запах крови отменяет все правила приличия.

Рана, которая кровит, собирает очередь из желающих дожать.

Самые глубокие раны наносят вовсе не враги, а те, от кого ждёшь защиты.

Мы носим свои шрамы как медали, но почему-то стесняемся показать, что под ними до сих пор кровоточит.
 




— Лингвисты и филологи наперебой доказывают мне, что правильно писать беССовестный.
Но где они видели беса с совестью!?





* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Говорят, что самые честные стихи — те, которые никто не прочтёт.
 
Но поэт всё равно их пишет – потому что ложь начинается не в строке, а как раз в молчании, когда тебе есть что сказать...
Для поэта, публикация – не «ложь», а самый настоящий акт мужества: выставить свою душу на всеобщее обозрение,
зная, что будут не только восхищаться, но ещё и тыкать в неё пальцами, а то и плевать.
.
























*** изображение из открытого доступа