8 марта

 
 Восьмое марта /монолог в стиле М. Жванецкого/

...Ну, здравствуйте, женщины.

С наступающим. Хотя наступает оно каждый год, как по расписанию, а вы — вы всё такие же. Спасибо вам за это. Если б не вы — кончились бы мы уже давно. И мир бы кончился. А он, глядите, держится. На ком? Догадайтесь с трёх раз.

 Мне тут звонят: " Напиши про красоту. Про то, как она спасает. К Восьмому марта надо. Чтоб трогательно, но не слюняво. Чтоб с юмором, но с уважением. Чтоб мужчины поняли, а женщины простили".

Я думаю: что писать? Про что? Красота — она же не в прозе, она в жизни. Вот я сейчас сюда шёл. Холодно, ветер, слякоть под ногами — ну, март, сами знаете, время года для сильных духом. Идут навстречу две девушки. Молодые, замёрзшие, носы красные, из-под шапок волосы торчат в разные стороны. Идут и смеются. Чему? Не знаю. Может, вспомнили что-то своё, может, просто так, от полноты жизни. Идут и светятся. Изнутри. Сквозь эту серость, сквозь ветер, сквозь всю эту усталость. Идут и светятся.

Я остановился. Стою, смотрю вслед. И думаю: вот же оно. Спасение. Не где-то там, в музеях, на картинах Репина. Вот оно, идёт по лужам, в дешёвых пуховиках, с покрасневшими носами, и смеётся. И мир вокруг них — метра на три в диаметре — он уже спасён. Потому что если есть такой смех, значит, не всё потеряно. Значит, будет и солнце, и мир, и всё у нас получится.

А что мужчины? Мы, мужчины, вообще странные существа. Мы думаем, что мы сильные, что мы добытчики, что мы — опора. Каменная стена. А на самом деле... кто нас собирает по утрам? Кто нам говорит: "Этот галстук не подходит, этот — лучше". Кто нам напоминает, что маме надо не только деньги перевести, но и позвонить и спросить про давление? Что зубы — они не вечные, их лечить надо вовремя? Что жить надо не только работой, но и чем-то ещё? Вы. Всегда вы. Тихо, но настойчиво.

...Я вчера наблюдал сцену в метро. Темно, грязно, все серые, все уставшие. Час пик. И вдруг — свет. Не в окне, не в тоннеле, а внутри вагона. Женщина стоит с ребёнком, с сумками, с пакетом, из которого лук торчит, уставшая до предела. А рядом мужчина сидит, уткнувшись в телефон, — там у него, видимо, судьба решается. И она на него смотрит. Не просит, не требует, не дёргает. Просто смотрит. И в этом взгляде — столько тепла, столько всего, что даже я, стоящий в двух метрах и читающий книгу, это тепло вдруг почувствовал. Поднял голову.

Он тоже поднял. Мгновенно. Как будто кто-то позвал по имени. Как будто током щёлкнуло. Увидел её глаза — и вскочил. Даже не вскочил, а взлетел. "Садись, — говорит, — пожалуйста, я выхожу скоро, мне  полезно постоять". Неправда, не выходил он скоро. Я видел. Но она села.

И знаете, что я заметил? Когда она садилась, когда устраивала ребёнка поудобнее, когда ставила сумки в ноги — весь вагон будто выдохнул. Люди заулыбались. Кто-то отвернулся, чтобы не смущать, кто-то переглянулся с соседом. Потому что все это видели. Все ждали этого момента. И когда свершилось — когда справедливость восторжествовала в отдельно взятом вагоне — стало легче дышать. Воздух стал чище.
Вот она, ваша сила. Не в громких словах, не в требованиях, не в обидах, не в скандалах. В умении ждать и верить. В умении смотреть так, что мы, болваны, вдруг становимся лучше. Прямо здесь, прямо сейчас, в душном вагоне метро, под стук колёс.

Как мир в этом вагоне метро спасён. Красотой взгляда. Женской мудростью. Умением ждать и не требовать.

Хотя требовать, между прочим, надо.  Мы, мужчины, без ваших требований совсем распускаемся. Мы как дети, только больше. Нам нужен глаз да глаз. Нам нужно, чтобы кто-то говорил: "Надень шапку, холодно, ветер северный". "Не пей много, завтра на работу, тебе выступать". "Ты у меня самый лучший, но давай-ка без глупостей, я сказала". Без этого мы теряем ориентиры. Без этого мы дичаем, обрастаем шерстью и забываем слова. А вы нас очеловечиваете. Каждый день. Без выходных. Без отпусков. Без благодарности, сплошь и рядом.

И что мы вам даём взамен? Цветы раз в году. Мимозу эту дурацкую, жёлтенькую, пушистую, которая через три дня осыплется у вас на комоде жёлтой трухой. Конфеты в коробках, от которых потом бока растут и холестерин скачет. Открытки со стихами, которые не мы писали. Смешно? Смешно. И грустно до невозможности. Потому что вы заслуживаете большего. Гораздо большего. Вы заслуживаете, чтоб мы каждый день видели, какие вы на самом деле. Чтоб замечали, как вы устаёте, когда нас нет рядом. Чтоб помогали, не дожидаясь просьбы. Чтоб говорили хорошие слова просто так, потому что они в голову пришли, а не потому что в календаре красный день.

Но мы... мы несовершенны. Сильно несовершенны. Мы заняты. У нас дела, проекты, начальники, кредиты. Мы думаем, что всё успеем. Что завтра, послезавтра, на той неделе, когда-нибудь... А вы ждёте. Терпите. И всё равно нас любите. За что — великая загадка. Великая женская тайна, которую нам не разгадать никогда.

Я вот думаю: если б не было женщин, что б стало с миром? Ну, серьёзно, представьте на минуту. Мужики бы сидели в пещерах, били мамонтов по головам дубинами, делили шкуры и выясняли, кто тут главный альфа-самец. И никакого прогресса. Ни тебе поэзии, ни тебе музыки, ни тебе философии. Потому что поэзия — это когда хочется  понравиться. Музыка — когда о ком-то одном думаешь. Философия — когда всю жизнь пытаешься понять, как она устроена, эта единственная загадка. Женщина.

Красота спасёт мир. Кто это сказал? Достоевский. Мужчина, между прочим, умнейший был. Он понимал. Он знал, о чём говорит. Потому что видел это своими глазами. Видел, как одна улыбка может изменить всё. Как один взгляд — остановить ссору, предотвратить войну. Как одно слово — воскресить надежду, когда уже всё рухнуло и ничего не светит.

Я сейчас на вас смотрю. В зале темно, но я вижу. Глаза ваши вижу. В них — усталость от вечной гонки, забота о детях и муже, бесконечные списки дел, которые вы крутите в голове лёжа. И в них же — свет. Тот самый свет, который вы нам дарите авансом, бесплатно, каждый день. Который мы, болваны, частенько не замечаем в суете. Который греет нас, даже когда мы этого тепла не стоим. Совсем не стоим.

Спасибо вам. За всё сразу. За то, что вы просто есть в этом мире параллельно с нами. За то, что встаёте раньше нас, ложитесь позже, успеваете всё и ещё находите в себе силы улыбаться нам. За то, что делаете этот мир красивым —  просто фактом своего присутствия в нём. Фактом своего дыхания.

А мы... мы постараемся. Честное слово, постараемся. Будем чаще отрывать голову от телефона и смотреть по сторонам. Будем чаще спрашивать: "Чем помочь?" Будем реже ныть по пустякам. Ну, или хотя бы ныть тихо, в соседней комнате, чтоб не мешать вашей красоте творить свои великие дела.

С праздником вас, дорогие. Держитесь , пожалуйста. И спасайте нас дальше. Без вас — никак. Совсем никак. Мир без вас — не мир, а так... черновик. Набросок карандашом, который без вас никто не допишет.