Власть одиночества

Власть Одиночества

Любовь. Словно остров для двоих...
А, если одинок? Кому там нужен?
Суровый остров Одиночества стоит,
Со всех сторон молчанием окрУжен.

С досады, бросишься в свой Тихий океан,
Отправившись в поход, под парусом надежды,
Познав и удивив; устав от неких ран;
Ты вспоминаешь – и: о счастье прежнем...

И, сопоставив все с тем, что было в той поре,
Где сам собою жил: Вот, скажешь, было, счастье!
И, бросив все, спешишь к холодной конуре,
Чтоб снова побывать, у Одиночества, во власти.

31 августа 2019 года.


Навеянное Тютчевым
 
Избавясь от младенческих кудрей,
Мы в жизнь свою вступаем бодро.
С потерями, становимся мудрей,
И выглядим, довольно, гордо.

Стать гордым, тоже непросто,
Требуется стержень внутри.
Чтобы всякая, житейская короста,
Не смогла судьбою вертеть.

23.09.2020 5:32


Белый стих

Куда девается время?
Какого оно цвета?
Несется оно в свете
Космического луча?
А мы - наблюдаем,
За временем следим.
Его обуздать хочем,
Усердием своим...
Все наши чувства,
Лишь цвет времени всего.
И в этом цель искусства -
Поймать, запечатлеть его.
Мы полируем, чувства:
Свой стыд и даже срам,
И ненависть утюжим, 
На фоне личных драм.
Любовь, мы полируем,
С шестнадцати годков!
И месть, что часто гложет,
Как цель: добить врагов!
Наши чувства выступают,
Как цвет нашей судьбы.
В палитре нашей жизни,
Чувства, как методы борьбы.
Они создают картины,
И красят их в цвета.
И каждая судьбина -
Души чьей-то пёстрота.
Писатели, художники,
Втискивавают время,
В воображение свое.
Гротескно выдвигая, 
В художествах своих,
Место времени определяют,
В оттенках световых.
Тем  самым обновляют,
Не только стиль и метод.
Они всем оставляют.
Слепки внутреннего света.
Язык, а также формы,
Как все это применить.
Скажу, что после этого -
Всем проще в свете жить
За это, творцы, страдали,
Свой выбирая путь,
В темницах погибали,
Жизнь превращая в жуть.
У каждого на свете гения,
В своем шкафу трагедия
Данте со своей возлюбленной,
Так не раз и не переспал.
Зато без чувств к ней,
"Божнственную комедию" не написал бы –
И был бы теперь в Италии,
Совсем другой язык.
Мы б так и не узнали бы,
Как ад в автора возник
У такого прорицателя,
Всегда своя судьба.
С заложеными в нем задачами,
Создать шедевр из дерьма.
Живешь, в быту барахтаешь,
В болоте, среди людей.
И часто это, значит,
Не избежать потерей.
Пройти весь ад, на деле,
Не просто, скажу вам.
Бывает, что на теле,
Не заживают раны.
Еще страшнее - души,
Исковерканные, внутри;
Так свет, давно ушедший,
Должен быть, запечатлен.

Суббота, 7 сентября 2019 г / 07. 03. 2026


Стукачи


У каждого стукача, свои боссы,
Каждый стукач, все доносил ему,
Решал с куратором свои вопросы.
Страну превращая: в суд и тюрьму.

Я  помню этих, сельских подонков,
Вся система была завязана на них.
Делали делишки. как-то, укромно,
Посвящая подельников, холуев своих.

В каждой щели, начиная со школы,
Они контролировали каждого в быту.
Они всё делали играючи, по приколу,
Духом поганым, пропитывали страну.

Они знали: о чем говорили на кухне,
У каждой щели, был поставлен сексот,
Кто потчевал, и кого, каким студнем?
Что жрал, с кем спал, посконный народ?

Все дело было в чекистских интрогах,
В которых погрязла, огромная страна.
Каждый держал в кармане, какую-то фигу.
Диким безумием была империя заражена.

Можно всегда угробить доносом соседа,
Чтобы он не успел донести на тебя.
Спровоцировать его на дурную беседу,
И куда надо "стуконуть", грубо говоря.   

Стать выше в табели о рангах, стукачем,
И думать, что: на этот раз, твоя взяла.
Ты стал для кого-то настоящим палачом,
И твоими стараниями, многих кара нашла...

24 августа 2019 г / 09 марта 2026 г.