Праздник тюльпанов. Весна

Сколько их, погибших мальчиков  и зрелых мужчин не придут к матерям и жёнам , не подарят цветы, не скажут  «поздравляю с праздником  восьмого марта» . Сколько их  вернувшихся домой покалеченных, с глазами , полными слёз…  Они не хотят рассказывать о том… Они, молча,  смотрят на праздничную суету, на близких, ведущих обычные разговоры. Сколько их… Вернулись.  Живы. А  те  лежат под знамёнами, укрытые снежным белым покровом,. Их  губы беззвучно шепчут…  Не пришли, не поздравили,  не пожелали, не смогли, не доделали, не доиграли, не долюбили… Холмики  в ряд – молчаливые  пустынные «города»,  где не слышен смех, шутки, громкий голос. Режущая тишина. Сюда несут красные гвоздики -  как  капли крови на белом полотне снежной  наступившей весны.  Ветер разносит рыдания,    стоящий Крест  скорбно трубит в набат. Всё так.  Именно так.  Не вернуть. Не обнять. Не родить...
Сросшиеся, они, чей праздник,  убиты наполовину:  от одного целого отняли корень, крону, остались ветки… неживые, сухие как порох, утративший силу.  Они готовы убить…  кого ?  Не знают. Готовы  лечь рядом… только дитё смотрит и причитает  «мама, мамочка»… Найти силы, чтобы жить.  Чтобы  соль была только на столе, а не в слезах, чтобы была Весна, а потом лето...Жить.  Они смогут… За себя… За него…
 
Праздник тюльпанов. Весна.



 8 марта 2026