Я был изгоем поколенья,
мне не было пути наверх.
И рваные мои стремленья
глушило время. Только смех
ночных сильфид в полях небесных.
Да злоба в разговорах тесных.
Я был непонят. Плыли тени –
их стрелы оглушали темя,
и падали на серый снег.
Парижский воздух пел и плакал,
я в голубом тумане плавал,
где выл непроходимый век.
Я шёл дорогой без конца.
Вот точка в музыке Творца.
8 марта 2026
Борис Поплавский. Париж. 1934
© Copyright: Николай Якимчук, 2026
Свидетельство о публикации №226030801643
Свидетельство о публикации №226030801643
Рецензии