Писать ли снова о поэте,
Высаживая лес из слов?
Поэты - это те же, дети,
Смотрящие поверх голов.
Те дети, что собой остались,
Узнав от мира сто причуд.
Те птицы, что не отлетались.
Крылатый, очень странный люд.
Они всё видят, но - беспечны,
Моря их не смыкают век.
Они транжирят бесконечность,
Приняв предвечное за снег.
Снежки нам попадают в спину -
Да повернись: лови, лови!
Они нам дарят половину
Лавиной боли и любви.
Мы принимаем с криком: "Мало!"
Зачем я столько наплела?
Понятней ничего не стало
В тех крошках с Божьего стола.
Крошки со стола
© Copyright: Её Святейшество, 2026
Свидетельство о публикации №226030901777
Свидетельство о публикации №226030901777
Рецензии