Христос в кабаке

Бог не уходит от людей - это люди уходят от Него.

Засален порог и оплёван,
В углу - золочёные лики.
Он здесь, тишиной коронован,
Где пьяные хрипы и крики.

Сквозь копоть и гарь папиросок,
Где «суку» впечатали в нёбо,
Он - нищий, печален и бос Он,
И в вихрях  кабацкая злоба.

Тут бьют по щеке - Он прощает,
Крестятся, а после воруют.
Рюмкой задарма угощают,
И бесы в угаре пируют.

В угаре табачном и рвотном,
Где копоть сопливит иконы,
Он дышит теплом мимолётным,
Стирая с лица гематомы.

Быкуют, хрипят в рукопашной,
В самокрутках пыхтит махорка,
На губах молитва - не страшно,
В стакан льется паленная водка.

Под удар щеку кротко подставил,
Крестились,  и снова за ворот.
В дыму наркотическом таял
Святой и заплёванный город.

Здесь грабить привыкли и верить,
Сердца разрывая на части...
Нельзя Его мерой измерить
Когда Сатана тут при власти.

В углу золочёные лики -
Глаза из-под копоти строги.
А здесь - исступлённые крики
И пьяные боги дороги.

Он кротко сидит у порога,
Где пол заплевали до хруста.
В Нём боли так много, так много,
Что в мире становится пусто.

Его не узнали - приелось!
Лишь крестятся в пьяном задоре.
Ему бы - великая смелость -
Испить это русское море.

Где врут, разрушают и грабят,
А после - рыдают у края.
И пальцы Его не ослабят,
Оковы с сердец обдирая.

Рассвет за окном - как расправа,
И дым выедает ресницы.
Он тихо уходит направо,
Где плачут в канавах убийцы.