Восемь

Аннотация

Ты – в игре. Но игрок ли ты?

Иронично? Нет – это и есть та правда, о которой не принято говорить. Чтобы уберечь психику человеков.

Ограничение по возрасту: 21+


ВОСЕМЬ

Восемь – это карта без номера. Она уже есть в колоде, но номер ей не присвоен. Потому что у каждого своя восьмёрка. И каждый находит [или не находит] её сам – в тот момент, когда Время встречается с Пространством. И цифра перестаёт быть цифрой и становится ключом. Ключом, который может вытянуть тебя из той сложной ситуации, в которой ты оказался в Игре.

Игра – она и есть тот самый ледовый корт, куда тебя вбросили в виде шайбы. Ты не выбирал момент, не выбирал арбитра, силу щелчка, не выбирал траекторию. Ты скользишь, летишь, рикошетишь. Так и формируется плоское мышление. И вот ты зажат между лезвием конька и жёстким бортом. Тупик. Лёд стал как наждак, от которого не оторваться. Кажется, всё.

И тогда на лёд выходят Они. Беспощадный Случай и очаровательная Случайность.

Обычно они со скрещёнными смертоносными мечами за спиной – и ждут, когда фигуристая, чем-то напоминающая гейшу, дама Лайфлото торжественно метнёт на зелёное сукно игральные кости. Но сегодня они сменили амуницию. Мечи отложены. За спиной – запасные клюшки. И они выходят на «твой» лёд.

Случай и Случайность никогда не спрашивают шайбу, хочется ли ей в игру. Они просто вступают в Игру когда им захочется – и у тебя начинается то, что принято называть жизнью.

Пас. Перехват. Удар. Они играют виртуозно – иногда то и дело пасуя, иногда сольно. И когда один из них замахивается для щелчка, шайба не знает, в чьих именно руках сейчас занесена клюшка для удара. Впрочем, какая разница? Щелчок – и шайба, вращаясь, летит [быстрее, чем ты успеваешь подумать. Примерно как судьба].

Иногда Случай даёт пас Случайности. Иногда наоборот. Иногда они просто лупят по шайбе одновременно, и тогда траектория становится такой, что любая теория вероятностей бессильна.

Полёт. Удар. Рикошет.

Неожиданный. От чужой клюшки, от конька, от борта, который только что казался глухой стеной. Шайба выскальзывает из западни и движется – но не по прямой, не по дуге, а как по ленте Мёбиуса.

Ты летишь по ней, по траектории судьбы, вращаясь со скоростью полученного от предков характера, и вдруг оказываешься там, откуда начал, но с другой стороны, сам не заметив перехода. Изнанка становится лицом, лицевая сторона – изнанкой. Молодец – подлецом. Ангел – демоном, Бог – процессом. А ты, казалось бы, всё там же, но уже не тот.

Шайба не выбирала этот путь. Но именно на этом пути ожидало то самое, неожиданное для тебя соударение, которое изменило всё. И в этот момент шайба понимает: это была её «восьмёрка».

Номер никому не выдаётся перед игрой, не закреплён в контракте и вообще не существует. Он возникает в момент встречи. Когда Игра, которая только что держала тебя зажатым, вдруг выпускает. Когда карта, которую ты даже не тянул, сама ложится в руку. Когда «восемь» перестаёт быть цифрой и становится траекторией, которая ведёт сквозь себя.

В китайской традиции восемь – число удачи. Удача – это и есть та самая встреча. Когда случай, который казался тупиком, вдруг оборачивается спасением. Когда лёд под тобой перестаёт быть льдом и становится трёхмерным пространством.

А игроки тем временем продолжают Игру.

Случай и Случайность носятся по льду со скоростью вампиров, будто возникая из ниоткуда, и тут же раздаётся звонкий удар; пролетая мимо друг друга – меняются клюшками; ловко поднимают на всём ходу шайбу, вопреки земной физике моментально останавливают её на лету, снова опуская на лёд. И бьют, бьют, бьют. Иногда, замедлив темп, в повороте они бросают взгляд на трибуны – но трибуны пусты. Зрителей нет. Есть лишь один наблюдатель в последнем самом высоком заднем ряду, с горящими в тени красными глазами, в чёрном худи и капюшоне с рожками, скрывающем лицо. А в освещённом вашим солнцем зале есть только шайба, лёд и двое с запасными клюшками, подозрительно напоминающие равнодушные длинные мечи, перекрещенные за спиной.

И ты.

Потому что если ты это читаешь – значит, ты сейчас там. На льду. В роли, которую не выбирал. Но у тебя в голове залитая кем-то прошивка, в которой про «свободу воли» и ещё много всякой чепухи.

Да, жизнь – это игра. Но играют тобой. Даже если тебе кажется, что ты – игрок.

Случай и Случайность не подтвердят и не опровергнут. Они просто продолжают лупить по шайбе. Иногда в сетку. Иногда мимо.

И только когда на твоей чёрной резиновой шкуре шрамами проступает цифра «8», ты понимаешь – это была твоя смена. И она закончилась.