Опустошенное благополучие...

      За столом устеленному документами, картографическими картами сидел мужчина. Ладонь подпирала лоб...Устал...Он мог бы уже уйти на пенсию...Военным, это двоякое счастье, предоставлялось раньше. Спасибо советской власти выучила, бесплатно и качественно. Закончил сначала военное училище, потом направили в Питер, в Высшее командное...Устал вообще-то, но работать было некому...Время сумбурное и, он даже в мыслях боялся это произносить, предвоенное, которое отчасти было последствием деятельности руководящих страной людьми, которых, неосведомлённые политологи, называют почему-то элитой, что в переводе с французского означает - лучшие. А, любой разумный человек понимает, что дядя прорвавшийся к власти и даже избранный на очередной президентский срок, а также обладающий большим количеством любого номинала, не является лучшим представителем человечества. А, настоящая элита, это те люди, чьи научные, социальные, философские, космологические и т.д. открытия и новаторства продвинули общеобразовательный процесс и способствовали прогрессу развития человечества...
       Глянул на часы...Дорогие...Уже и забыл где куплены...Побывать пришлось во многих странах, как по-рабочим делам, так и индивидуальным, отпускным...Везде практически всё одинаково...Разве что климат разный, да архитектура, особенно в восточных странах иная, какая-то разнообразно убойная...Контраст уровня жизни местного населения там зашкаливает, грязь и нечистоты в районах бедняков и дворцы богатеев поразителен, не верилось такое возможно в одной стране...
       Глянул в окно, потянулся и задумался...Задумчиво поглядел на разложенные бумаги...А, вообще, то он на своём месте? Кем он хотел быть? Вспомнил, что рисовал хорошо. Это от отца...Многими он обладал талантами. Работал художником. Мог бы и актёром работать, голос приятный, рассказчиком был хорошим, сам живой подвижный...Мог бы...Посмотрел в зеркало, напротив стола на стене кабинета, висело...На кого он похож? На отца? Нет...На мать? Тоже, как-то не очень...Была круглолицей...Была...Глубоко вздохнул...Да, цвет глаз матери...Как-то ему сказала, что на прадеда Антона похож, который геройски погиб на Пулковских высотах с братом за одним пулемётом...геройски...Посмотрел ещё раз на своё отражение. В голове мелькнула дурацкая рифма. Отражение-поражение...(Продолжение следует)