Возвращение

В тишине начало пульсировать. Слабо — словно тень сердцебиения из давно забытого мира. Я не видел своего тела — только чувствовал, как внутри меня растёт тепло. Не человеческое тепло, а что-то более глубокое — как память до рождения. Меня окутывало спокойствие, которого я никогда не знал. Ни страха. Ни образов. Только пространство, которое дышало через меня — и я через него. Потом — свет. Маленький. Пульсирующий. Как сердце. Его ритм совпадал с чем-то внутри меня. Из него начали подниматься образы. Сначала — лицо. Женщина, которую я помнил, но не мог назвать. Она смеялась, держа меня за руку. Потом — комната, залитая солнечным светом, запах тёплого хлеба, звук фортепиано. Это были не воспоминания — это были прикосновения. Прикосновения того меня, которым я когда-то был.Но свет начал меняться. Его пульс ускорился. Он раскрылся — словно глаз — и я увидел внутри. Там — я сам. И ещё один я. Разделённый. Один смотрел. Один кричал. Один стоял неподвижно. Один бежал. Они не видели друг друга. Но между ними тянулась нить. А между ними — ножницы. Те самые, которые забрала река. Но теперь они светились. Я шагнул ближе. Шёпот: «Разделиться, чтобы соединиться». Я потянулся к ножницам — не касаясь, лишь желая — и нить натянулась. Один из меня схватился за голову. Другой — за грудь. Боль прошла через обоих. Ножницы начали вращаться в воздухе. Сам воздух стал густым. Свет задрожал. «Разделиться, чтобы соединиться», — снова прошептал голос, на этот раз из моих собственных уст. Нить напряглась. И — щёлк. Ножницы сомкнулись. Нить лопнула. Всё исчезло. Свет. Пространство. Образы. Я упал в тишину. Глухую. Бесконечную. Ни дыхания. Ни мысли. Ничего. И в этой пустоте — голос: «Теперь возвращайся». Я открыл глаза. Впервые за то, что казалось вечностью. Я лежал на влажной земле. Под дождём. Тело ныло. Но оно было моим. Снова моим. Рядом — книга. Открытая. Буквы на странице — неподвижны. Впервые. Я увидел слова: Ты прошёл.Неподалёку — лодка. Перевозчик стоял с веслом в руках. Лицо его было нечётким. Но в нём — покой. Он кивнул. Осталось только подняться и сесть рядом с ним. Позади меня — тлеющие обломки разбитого света. Впереди — река. Спокойная. Безымянная. Мы плыли в тишине. Вёсла касались воды без единого звука. Только река дышала — медленно, глубоко. Я не спрашивал, куда мы направляемся. Я держал книгу в руках. Она была тёплой. Как сердце. Живой. Берега размыты. Время — стёрто. Небо над нами — серое, словно оно всё забыло. Но в этой тишине начало рождаться нечто новое: Ощущение завершённости. Ощущение, что смерть — это никогда не конец, а лишь переход. «Я видел всё это», — сказал Перевозчик. Его голос был похож на воспоминание. «Боль, тьму, жёлтые глаза. Но ты остался собой». Я кивнул. Мне больше не было страшно. «Что дальше?» — спросил я. «Дальше — пробуждение. И память. Но без боли».Он улыбнулся. И в его улыбке я увидел свой дом. Река повернула. Впереди — берег. Странный. Но почему-то знакомый. Земля была мягкой. Воздух — влажным. И в нём — запах мха, дерева и чего-то ещё: чего-то нового. Я ступил на берег. И с этого мгновения мир начал появляться снова.