На перекрестке

 

Вечер пятницы. Солнце суетясь ковыляет за горизонт. Небо - странного цвета какого-то, типа чешуи селёдки - блеклет. Бледнеет его перламутр, уступая купол лениво катящейся луне.

Вот и люди точно так же, словно луна или солнце, переходят перекрёсток. Одни побирают крошки дня, которые остались от пятидневки; другие наоборот шагают нехотя, обвесившись пакетами и сумками; даже студентки, свежие и бодрые по долгу возраста, утомлены - это заметно по голове, запрокинутой от ожидания зеленого светофора, или, что чаще встречается, печали в потупленном взгляде. Пускай одна из них ступает бодро и смотрит вперёд, но видно, как она сердита - январь всё ещё мрачный месяц, неприветливый. Оттого она и спешит.

И какая-то женщина, цокая экокожей, просит сигарету. Как же пропит её голос, уныл, придавлен одолженными у соседа сороками градусами беленькой. Жертва просьбы, бородатый мужчина в спортивном костюме и с сигаретой в зубах, откликается и отчего-то долго рыщет в пакете, чем вызывает равнодушное любопытство и взгляд женщины вглубь. Мужчина достаёт ей целую пачку табака и уходит, а она прощается с ним, лишь растерянно пожав плечами. Он нервно скрылся вслед за уходящим солнечным светом, не зажигая свой табак.

Вот и почернел город. Везут трамваи, автомобили толкаются на развязке, не зная куда себя деть. И шепнул бы кто: "Боже, куда это мы едем?"