Степной конокрад

Пусть ветра завывают в архивах,
Разметая седую пыль.
Я легко разбиваю мифы,
Превращая забвенье в быль.

Говорят: «Хулиганка! Мечет
Слова-стрелы в застойный пруд».
Пусть! Зато этот слог излечит
Тех, кто правды всё ещё ждут.

Пусть ворчат: «Слишком резко судит,
Разворотит былой уклад!» —
Наплевать мне на пересуды...
Я по крови — степной конокрад.

Мой табун — это строчки-звери,
Что пасутся на поле сна.
Я впускаю их в настежь двери,
Где колышется тишина.

Не певец я в расшитом платье,
А старатель в ночной тиши.
В каждом тексте — моё заклятье
И ожог обнажённой души.

Пусть порой закипает злоба
Тех, кто прячет в шкафу скелет, —
Я пройду по следам сугробов,
Оставляя свой чёткий след.

Не пугает клеймо и званье,
Если в жилах — гремучий мёд.
В этом дерзком моём призванье
Только вольный меня поймёт.

Называют меня поэтом...
Может, рвётся душа в Парнас...
Не люблю я весну и лето...
Мне б осенних листьев окрас...

Мне б не лавры, а вольный ветер,
Что листвой плюётся в забор!
Я за каждое слово в ответе,
Развязав с тишиною спор.

Я в плену у метафор жгучих,
Крутит рифма свои жернова.
Но среди наречий созвучных
Выбираю свои слова,

Что плюют на закон приличий,
Разрывая оковы в хлам.
Может, в этом моё отличье —
Видеть, где сатана и хам...

Мне б на волю — по лужам прыгать,
Где не властен бумажный плен,
Чтоб не стать мне строкой безликой
У застывших в испуге стен.

Н.Л. © 11.04.26