Последнее дело детектива Громова

Ироничный детектив

Дождь барабанил по подоконнику так ритмично, будто кто-то отбивал морзянку. Виски в стакане было на два пальца. Тени в углу комнаты сгущались, словно готовясь к нападению.

Громов вздохнул и почесал затылок.

- Выглядит как начало дешёвого нуара, не находите? Обычно в этот момент детектив должен мрачно посмотреть в окно и сказать что-то вроде: «Этот город сожрёт нас всех». Но я не буду. Город уже съел бюджет на декорации, и дождь тут только потому, что автору лень придумывать погоду.

Он отпил виски. Жидкость обожгла горло, но не согрела.

В дверь постучали. Три коротких, два длинных. Условный стук.

- Войдите, - сказал Громов, не оборачиваясь. - Заперто только для сюжетных поворотов.

Вошла она. Конечно, она. Роковая женщина в красном плаще. Капли дождя стекали по её лицу, как слёзы, которые она не может себе позволить.

- Они знают, - сказала она. Голос дрожал. - Они знают, где ключ.

Громов повернулся. Он посмотрел на неё, потом перевёл взгляд на вас. Да, на вас, кто читает эти строки. Вы ведь уже догадались, что ключ не в сейфе, верно? Классика жанра. Ключ всегда там, где его не ждут. Обычно в сердце детектива или в подошве ботинка секретарши.

- Где он? - спросил Громов.

- У него, - она кивнула на тень в углу.

Тень шевельнулась. Из мрака вышел человек в шляпе. Пистолет в его руке выглядел подозрительно блестящим, словно его только что протёрли салфеткой для блеска.

- Конец пути, Громов, - сказал человек. - Сдавай ключ.

Громов усмехнулся.

- Знаете, я устал. Серьёзно. Двадцать лет я гоняюсь за ключами, шифрами и роковыми женщинами. Мне бы просто на пенсию. В деревню. Где дождь идёт по прогнозу, а злодеи не произносят монологов перед выстрелом.

Он медленно положил руку на кобуру.

- Но вы ведь ждёте финала, да? Читатели любят, когда всё взрывается. Если я сейчас просто уйду, вы почувствуете себя обманутыми. Потратили время, а выстрела не было.

Человек в шляпе напрягся.

- Что ты бормочешь?

- Я про аудиторию, - Громов кивнул в пустоту, прямо на вас. - Они требуют крови. Или хотя бы хлопка дверью.

Громов выхватил пистолет. Выстрел грянул так громко, что буквы на странице дрогнули. Человек в шляпе упал. Роковая женщина ахнула - точно в такт, как по нотам.

Громов подошёл к телу, забрал ключ. Обычный металлический ключ, ничем не примечательный.

- Вот и всё, - сказал он. - Зло побеждено. Город спасён. Виски допито.

Он посмотрел прямо вам в глаза. В этот момент казалось, что он видит вас сквозь экран или бумагу.

- Не судите меня строго. Я просто делал свою работу. Как и вы, когда дочитываете до конца то, что начали.

Громов выключил свет. Комната погрузилась во тьму. Остался только звук дождя. И ощущение, что кто-то всё ещё смотрит на вас из темноты.