Билет

Город тонул в тумане, словно его улицы были артериями, по которым текла не кровь, а липкая, холодная мгла. Паско стоял на мосту, глядя вниз, где река казалась чёрной лентой, уходящей в никуда. В кармане лежал билет на поезд — билет в новую жизнь, подальше от этого города, от воспоминаний, от неё.

Он сделал выбор. Или думал, что сделал.

Вокруг всё было как во сне: искажённые лица прохожих, неоновые вывески, отражающиеся в мокром асфальте, как в кривом зеркале. Мир казался декорацией к фильму, который никто не досмотрит до конца. Паско всегда любил кино. Особенно то, где реальность трещала по швам.

Он вспомнил её глаза. Не в момент прощания — тогда они были сухими и чужими. А раньше. Когда они сидели в маленьком кинотеатре на окраине. На экране мелькали кадры старого итальянского фильма, а её рука лежала в его ладони. Тогда казалось, что счастье — это просто. Что оно будет длиться вечно, как бесконечная киноплёнка.

Но любой путь что-то даёт и что-то забирает.

Поезд увезёт его от боли, но заберёт последние осколки того, что было настоящим. Останется только пустота и эхо её смеха, которое будет преследовать его в гулких вагонах и чужих городах.

Паско достал билет. Буквы расплывались. Он скомкал его и бросил в реку. Бумажный комок медленно поплыл по тёмной воде, растворяясь во тьме.

Он остался. Не потому, что был храбрым. А потому что жить с последствиями этого выбора было страшнее, чем любая неизвестность впереди. Он повернулся и пошёл обратно в туман, туда, где за поворотом его ждала она — или призрак её, или просто тень на стене.

Город проглотил его фигуру, оставив лишь пустую набережную и тихий плеск воды о камни.