Случится это в мёрзлый день,
Душа поёжится и скажет:
"Кругом такая дребедень,
И почему-то всё неважно"...
Людишек скрюченные тени
Мелькнут в каком-то отдаленьи,
От них столбняк и омерзенье,
Не люди это, - аллергены...
Их с ними горести, - на блюде,
Их беды, в общем, рукотворны...
Наверно, жить могли,
как люди, -
Не как исход лабораторный...
...
За чертою ушедшего дня
Что-то было, возможно, и нет...
Вот и вечер уходит, бубня,
Как, потасканный жизнью, брюнет...
Тишиною укроется сад,
Где-то вздорно залает собака,
Звёзды вышли в ночной променад,
Хор лягушек о чём-то заплакал...
Нету грусти, с оттенком печали,
На столе есть в стакане напиток,
А у ночи есть имя - Наталья,
И у планов наметился клитор...
Настроение - ночь...
© Copyright: Василий Забутовский, 2026
Свидетельство о публикации №226041701508
Свидетельство о публикации №226041701508
Рецензии