Смычок замирает, повиснув в тиши.
Но звук ещё слышен в глубинах души.
Он тает неспешно, как в чае дымок,
Последний печальный, прощальный виток.
И зал, очарован, боится дышать,
Чтоб эту вибрацию не потерять,
В которой восторг, и надрыв, и покой,
И встреча с мечтою, и с вечной тоской.
А этот, на сцене, склонился, продрог,
Отдав этой музыке каждый свой вздох.
Он выжат, он пуст, он – просто струна,
Чья песня сегодня допета до дна.
В ушах его тоже гудит тишина,
Но в ней не покой, а морская волна –
Из нот, что могли прозвучать, но ушли,
И тех, что приют в этом зале нашли.
И первый хлопок – как выстрел в тиши,
Сердце стучит: "Уходить не спеши!" –
Сотни ладоней сольются в лавину,
Чёрствости нашей, разрушив плотину.
Но главный итог – не оваций волна,
А то, что в душе изменила она.
С мелодией этой каждый унёс
Искомый ответ на извечный вопрос.
Последний аккорд
© Copyright: Яков Логвинович, 2026
Свидетельство о публикации №226041901452
Свидетельство о публикации №226041901452
Рецензии