Здесь время — вязкая смола,
В нём тонут крики и молитвы.
В душе — остывшая зола
И эхо отгремевшей битвы.
Глаза — прицелы, воля — сталь,
А чувства — стёртые детали.
И никого давно не жаль
В безликой этой вертикали.
И нет ни «до», и ни «потом».
Есть вдох. Есть выстрел. Есть приказ.
И чёрный выжженный проём
Того, что стало вместо нас.
Натянут нерв, он как струна,
Но не звенит, а только рвётся.
Идёт беззвучная война
Внутри того, кто не вернётся.
Здесь небо — выцветший брезент,
Прибитый ржавыми гвоздями.
И каждый прожитый момент
Пропитан кровью и дождями.
Мы — механизм, лишённый фраз,
Суровой повести пролог.
И чей-то равнодушный глаз
Глядит на нас через порог.
Шаг. Выдох. Цель. Огонь. И снова...
Забыто в пламени живое слово.
Лишь механизм в пустой груди...
Не жди... Не жди... Но мы вернёмся…
Вернёмся…
Выжженный проём
© Copyright: Иван Тюкачев-Русский, 2026
Свидетельство о публикации №226041900275
Свидетельство о публикации №226041900275
Рецензии