Боль

Боль всегда напоминает о том, что ты всё ещё... жива.
Она врывается в тебя резко, как раскалённый крюк, цепляясь за самые глубокие слои. Не просит разрешения. Не жалеет. Просто берёт и вытаскивает тебя из серой, душной тишины, где ты уже почти перестала дышать.
Ты любишь её.
Любишь эту безжалостную руку, что сжимает горло твоей души и заставляет тебя задыхаться от жизни.
Когда она приходит, ты не сопротивляешься.
Ты раскрываешься.
Шире.
Глубже.
Каждый удар, каждый ожог, каждый раз, когда кожа лопается под плетью или зубами, когда мышцы кричат, а разум тонет в красном тумане — это глоток.
Густой.
Солёный.
Настоящий.
Боль не лжёт.
Она сдирает маски, срывает кожу с твоих «я могу», «я сильная», «мне не больно».
Оставляет только голое, дрожащее, мокрое от слёз и желания существо, которое наконец-то чувствует.
Ты стоишь на коленях, или висишь в верёвках, или лежишь распятая — не важно.
Важно только то, что в этот момент ты полностью принадлежишь ей.
И она принадлежит тебе.
Она трахает тебя изнутри.
Глубоко.
Жестоко.
До самых костей.
И когда ты уже не можешь кричать, когда голос срывается, а тело превращается в сплошной пульсирующий комок боли и экстаза, она шепчет тебе на ухо:
«Видишь? Ты ещё жива.
Ты ещё способна чувствовать.
Ты ещё моя».
Тогда ты улыбаешься сквозь слёзы.
Потому что именно в этом аду ты наконец-то дышишь полной грудью.
Люблю боль.
Она — единственная, кто никогда не врёт.
Кто никогда не щадит.
Кто всегда заставляет тебя жить.
По-настоящему.
До дрожи.
До крика.
До конца.