Скрипачка в белом

Под сводом светлого тоннеля,
Чудесный звук уносит в высь,
Скрипачка в белом, словно фея,
Играет арию на бис.      

Толпа течёт как дождь осенний,
Не видя хрупкой красоты,
Не слыша тихих откровений,
Сквозь толщу вечной суеты.

Вот человек остановился,
И словно сбросил тяжесть лет,
И в звуках скрипки растворился,
Отбросив суету – сует.

В тех звуках, нежных, потаённых,
Вновь оживает даль времён,
Когда он был ещё влюблённый,
Ещё судьбой не разделён.

И снова утренние росы,
И вечер тихий у реки,
И голос юности и розы,
И глаз счастливых огоньки.

А скрипка плачет и смеётся,
Ведя сквозь годы и мечты,
И сердце снова отзовётся
На зов той сказочной  весны.

И может в этом откровении,
Средь белых стен и чьих-то глаз,
живёт иное измерение,
Где время замедляет нас.

И отзвучит мотив прощальный,
Растаяв в глубине метро,
Но в нас останется сакральный,
Луч света, памяти тепло.