Одиночество

Однажды ты сидишь в своей квартире. Работа не забивает голову, у тебя выходной. Кажется, будто в мире резко отключили жизнь. Или, быть может, это только в твоей голове? Вмиг обнаруживается недостаток друзей и знакомых. Никто из них не смог провести с тобой этот день. Ты строил грандиозные планы, но так и не смог заставить себя сделать хоть что-нибудь полезное.
И вот в полночь ты сел писать что-то. Абсолютно никому не нужное. Даже самому себе. Этим ты ничего не докажешь. Но зачем-то продолжаешь писать. Просто, потому что руки сами пишут эту ерунду. Мотив не навязчив, с лёгким уклоном в минор. Просачивается до боли знакомая идея, которая не даёт тебе уснуть вот уже столько лет.
Идея про одиночество. Достигая своих целей, воплощая свои мечты в реальность, ты и сам не заметил, как остался совершенно один. И кажется, никто сегодня не позвонит и не напишет. Никто не придёт в гости. А если бы существовал этот кто-то, тебе стало бы легче? Никто не потревожит твою маленькую крепость, не влезет в голову или, не дай Бог, в постель. Никто не сможет удержать тебя одной лишь силой своего взгляда и слова.
Помнишь всех тех, кому ты клялся в вечной любви? Писал стихи, не называя имён. Сможешь ли сказать точно, кому была адресована эта любовь? Или она просто была? Так и осталась витать в воздухе незавершённой строкой твоей собственной жизни, а вовсе не любовной поэмы. Поэму-то ты дописал, только вот был ли в этом толк? Или ты говорил какие-то ненужные слова, а может, просто сам был не таким? Впрочем, ответ уже никогда не узнаешь.
Ты знаешь только одно чувство, засевшее так глубоко внутри: чувство непрерывного всепоглощающего одиночество. Вот вроде и бред какой, зачем тебе ещё кто-то, ты и сам по себе неплох. Но сердце не смолчит, не зря же оно горит в огне, ведь именно оно решает.
Ты сидишь в своей квартире ночью за ноутбуком, строчишь такие дурацкие для себя самого строчки, но оттого не менее правдивые. Ты сидишь один.