Печалюсь часто мыслями о бренном

 
Горюю часто в поиске смиренном,
О той любви, тепле и томных вечерах.
Душа моя грустит о незабвенном:
О вздохах при луне и ласковых словах.

Минули годы, тонет всё в сюжете,
Следы стираются, всё валится из рук.
И в этом сумраке, в закатном свете,
Звучит тоской прошедших дней протяжный звук.

Законы неба, несомненно, строги,
И я смиряюсь молча, чувствуя тупик.
Слепое сходство внешних аналогий
Оставило внутри непониманья крик.

Нам явь сулила радость до упаду,
Теперь безмолвие, в забвении покров.
И нет мне утешения, терплю досаду
От рано, по незнанью, набранных грехов.

Смысл ускользает, как песок сквозь пальцы,
Туман висит вокруг, к унынию клоня.
Мы, как пылинки, по миру скитальцы:
Пустая трата сил - мышиная возня.

О, мир! Твои декреты беспощадны,
Объятья к старости - как ледяной туман.
А годы, что промчались - безвозвратны,
Оставили разлад, как злющий ураган.

Мечты как птицы - образность полёта,
Но часто тают, как туманный день во мгле.
Не требуют маршрутного расчёта:
Всё мчатся ввысь и вдаль, усевшись на крыле.


Грустим ли мы, старея? Да, быть может,
И как без этого? На то она и жизнь.
Жаль, что не знаем, кто нас вечно гложет,
Расстраивая душу массой укоризн.
©