Коси, костлявый. Пролог

Сокращение штата, или Как Смерть стал оператором бензоинструмента.

Место действия: Зал заседаний Небесной Канцелярии. Ремонт в стиле «евро-ад»: стеклянные стены, кулер с освященной водой, на стене мотивационный плакат: «КАЖДЫЙ ДЕНЬ — МАЛЕНЬКАЯ ВЕЧНОСТЬ. РАБОТАЙ ЛУЧШЕ».

Действующие лица:

1. АРХАНГЕЛ МИХАИЛ — в костюме-тройке от небесного портного, при галстуке. Усталый топ-менеджер с лицом человека, который видел, как создавали свет, и с тех пор у него мигрень.
2. СМЕРТЬ — в классическом черном балахоне с капюшоном. Балахон потерт на локтях, на подоле следы въевшейся серы. В руках мятая коса с зазубринами.
3. ВОЙНА — сидит в углу, лысый, в камуфляжных штанах, но в офисной рубашке с коротким рукавом. Пьет из термоса и листает ленту новостей в телефоне.
4. ЧУМА — на удаленке, выведена на большой экран по Zoom. Фон размыт, но видно, что она на пляже с коктейлем. Картинка подтормаживает.
5. ГОЛОД — очень худой мужчина, который нервно грызет колпачок от ручки.

(Свет в зале приглушен. На проекторе слайд: «Оптимизация кадрового состава Конца Времен. Квартал 4. Итоги».)

МИХАИЛ (постукивая указкой по столу):
— Коллеги, тишина. Чума, выключи микрофон, ты хрустишь чипсами, это отвлекает от апокалипсиса. Итак, повестка. Пункт первый: результативность. Война, твои показатели?

ВОЙНА (не поднимая глаз от телефона):
— Плюс двадцать три процента к прошлому году. Запустил три гражданских конфликта, один международный скандал и один тренд в Твиттере, который привел к отставке министра. Бюджет освоен на девяносто семь процентов.

МИХАИЛ:
— Отлично. Голод?

ГОЛОД (давясь колпачком):
— Эм... Недоедание в рост. Цены на гречку поднял. В Африке, сам понимаешь, стабильно. Но урожай в этом году хороший, чтоб его... Показатели падают на три процента.

МИХАИЛ (вздыхая):
— Работай, Голод. Подключи инфлюенсеров. Пусть снимают челленджи «что я ем за триста рублей в месяц».

(На экране Zoom ЧУМА поднимает руку. Видео зависает с ее открытым ртом.)

МИХАИЛ:
— Чума, у тебя интернет барахлит. Напиши в чат. А теперь... (тяжелый вздох, который мог бы сдвинуть горы, если бы горы были в офисе)... Смерть.

(СМЕРТЬ вздрагивает и выпрямляется. Коса с грохотом падает на пол, откалывая кусок ламината.)

СМЕРТЬ:
— Я тут.

МИХАИЛ:
— Да, ты тут. Ты всегда тут. Проблема в том, что ты только тут. Посмотри на слайд.

На экране появляется график. Кривая Смерти — пологая, почти горизонтальная линия, пересекающая ось «Эффективность» где-то в районе плинтуса. Рядом для сравнения — взлетающая ракета «Война (соцсети)».

МИХАИЛ:
— Видишь? Твоя производительность, Костлявый, упала ниже уровня Мертвого моря. Причем нашего, корпоративного Мертвого моря. Что случилось? Раньше ты косил ряды, души стояли в очередь! Сейчас что? Жалобы! Вот, читаю: «Явился в 3:00 ночи к ветерану труда. Дед не умер, а предложил ему наточить косу напильником. Смерть согласился. В итоге оба напились портвейна, и дед пережил еще два Новых года». Это что такое?!

СМЕРТЬ (виновато теребя край балахона):
— Ну... у него напильник хороший был. Алмазное напыление. И портвейн «Три топора»... коллекционный.

МИХАИЛ:
— Мне плевать на топоры! А этот случай? Явился в хоспис. Вместо жатвы... (прищуривается, вчитываясь в отчет)... научил персонал играть в преферанс на желания. В итоге одна бабушка выиграла поездку в санаторий и передумала отходить в мир иной. У нас план по убыли душ, Смерть! План!

СМЕРТЬ:
— Но она так радовалась...

МИХАИЛ (ударяет кулаком по столу, кулер с освященной водой булькает):
— Радость — это не KPD! Короче. Мы провели аудит твоего... инвентаря. Покажи косу.

(СМЕРТЬ нехотя поднимает косу. Лезвие все в щербинах, на нем висит паутина, прилип фантик от конфеты «Белочка».)

МИХАИЛ:
— Святые угодники... Ты ее вообще точил с Тридцатилетней войны?
СМЕРТЬ:
— Ну... был занят. Бюрократия. Души оформлять, справки...
ВОЙНА (бурчит из угла):
— В танчики он играл. Я видел его в сети в три ночи. Ник: xXx_Kostlyavyi_Reaper_xXx.

(СМЕРТЬ проваливается под капюшон еще глубже. На экране Zoom ЧУМА отвисает и показывает большой палец вниз.)

МИХАИЛ:
— Коса признана устаревшим орудием труда. Морально и физически. Решением аттестационной комиссии ты, Смерть, переводишься из отряда Всадников Апокалипсиса...

(Пауза. Где-то в раю запели арфы, но фальшиво, как будто струны перетянуты.)

МИХАИЛ:
— ...в отдел ландшафтного дизайна Жизни Куда Хуже.

СМЕРТЬ (после паузы):
— Куда?

МИХАИЛ:
— В ЖКХ, Смерть. В ЖКХ. Будешь косить траву. Не, души. Но метафорически. Выдаем тебе новый инструмент. Занесите!

(Двери распахиваются. Ангелы-стажеры в белых робах с логотипом «ЖКХ» на спинах вкатывают в зал блестящую, хромированную, пахнущую заводской смазкой бензиновую газонокосилку. На боку наклейка: «ОСТОРОЖНО! ВОЗМОЖЕН ПЕРЕХОД В ВЕЧНОСТЬ ПРИ НЕПРАВИЛЬНОМ ИСПОЛЬЗОВАНИИ».)

СМЕРТЬ:
— Это что... мне?

МИХАИЛ:
— Тебе, родимый. Модель «Reap-9000». Карбюратор самонастраивающийся, старт с первой попытки, бак на 2 литра АИ-95. Вместо балахона получишь вот это.

(Молодая практикантка протягивает СМЕРТИ ярко-оранжевый жилет дорожного рабочего со светоотражающими полосами и защитные очки.)

ПРАКТИКАНТКА (шепотом):
— У вас размер XL? У нас только M оставался. По ребрам будет в облипку.

МИХАИЛ:
— И вот инструкция. Пункт 14.2: «Запрещается косить души в воскресенье до 11:00 и после 23:00 в будни. Штраф за нарушение закона о тишине — лишение премиальных». Вопросы?

(СМЕРТЬ смотрит на газонокосилку. В ее боку отражается его череп. Он выглядит... растерянным.)

СМЕРТЬ:
— А как же... традиция? Саван? Песочные часы? Шепот: «Время твое пришло...»?

МИХАИЛ:
— Традиция, дружище, это когда ты работаешь, а не портвейн  распиваешь. У тебя испытательный срок — три души. Не справишься — переведем в call-центр. Будешь отвечать на молитвы. А там, поверь, контингент такой, что твоя коса мигом затупится о человеческую тупость.

(МИХАИЛ собирает бумаги. ВОЙНА, проходя мимо, хлопает СМЕРТЬ по плечу.)

ВОЙНА:
— Не ссы, агроном. Главное — свечу зажигания не залей. И карбюратор на холодную не газуй. Приходи в выходные, шашлыки пожарим на углях твоих прошлых ошибок.

(Все расходятся. СМЕРТЬ остается один в пустом зале. Он неуверенно берется за ручку газонокосилки. Она удобная, прорезиненная. Он дергает стартер. Газонокосилка рычит, как довольный демон.)

СМЕРТЬ (сам себе, разглядывает в хромированое отражение в боку бензобака):
— Ну... хоть выхлоп приятно пахнет.

(На экране Zoom - ЧУМА все еще висит с открытым ртом. За кадром слышен звук уведомления: первый вызов на адрес Петра Аркадьевича.)

КОНЕЦ ПРОЛОГА.