Дитя 2. Часть 1. Жертвы. Глава 1. Укрытие

13 сентября 2022 года. Время 23:06

Мрачная ночь. Алая луна. Редкий дождь, падающий с чёрного неба, в свете луны становился каплями крови. На тёмной улице, в одном из заброшенных двенадцатиэтажных домов Безымянного города, в небольшой квартире первого этажа, сидели люди. Кто на сумке, кто на кирпичах, а кто на старой и рваной, серой подушке от пуфика, которую нашли в соседней комнате – пуфик стоял у длинной и низкой тумбы, подушка валялась рядом, а внутри него лежал согнутый детский скелет. Будто толкнули его, или её, внутрь. Если б подушка была на месте, то ребёнок не провалился.
Но кто-то намеренно, незаметно её убрал, и ничего не подозревающий ребёнок туда упал. Вряд ли от этого можно умереть, но кроме скелета правды не знает никто…
Ноги торчали наружу, руки были вытянуты, голова приподнята и смотрела вверх. С черепа свисали очень редкие пряди пепельно-серых, длинных волос. Скорее всего, это была девочка, лет тринадцати… Куда она смотрела, или на кого? На убийцу?
Жёлтые языки пламени грустно облизывали обломки, разломанной бездомными, старой деревянной тумбочки.
– Вы видели? Там, в спальной комнате стоит небольшая кровать, а рядом, в сером пуфике, скелет какой-то мелюзги. П-п-пизнец, не нравится мне это место… На хер мы тут вообще остановились на ночлег? – бездомный по кличке Трепач сильно нервничал, руки дрожали, большие голубые глаза на тощем чумазом лице бегали от страха по обветшалой комнате.
Свет костра вырывал из черноты рваные пожелтевшие обои с ромбовидным оранжевым рисунком, местами покрытые тёмной махровой плесенью, которые тонули в чёрном коридоре. Иногда порывы ветра били с такой силой, что с облезшего потолка и стен отваливалась штукатурка, глухо падала на пол, поднимая пыль, и Трепач вздрагивал.
– Эй, бродяга… кореш! Трепач, твою налево! – закричал Васька, дёргая его за засаленный рукав когда-то светлой спортивной олимпийки.
– А, что?! – Трепач обвёл двух бездомных рассеянным взглядом и ошалело уставился на Ваську.
– Ты кто такой?
– Как «кто»? Ты чё мля, где витаешь там? Я братан твой. Мы ночлег здесь устроили, нужно ночь переждать. Сейчас на улице слишком опасно. Да и не хер там делать. Все то и дело говорят, что в «безымянке» творится что-то непонятное. И так уже полгорода исчезло. Кто смог – уехал, а кто не смог и не соблюдал правила – подох. Народ сидит по ночам, не высовывается…
Они знали, что городская жизнь начинается только с рассветом – люди открывали запертые на самодельные засовы двери, лениво и осторожно выползали, шли на работу… А по ночам, начиная с девяти вечера, город снова становился мёртвым.
– А улицы и подворотни начинают жить – от наркоманов и беззаконников, до поистине охеревших событий. Помните, тот жуткий вечер? Когда пьяный козёл, избил ногами и руками свою девку… Говорят, у него пена изо рта шла, и воняло серой. После чего её, ещё тёплую, хотел запихнуть в холодильник. Но, с-сука, она туда естественно не поместилась! Так он отрезал ей руку по плечо, порубил на три части: кисть, в локте, ну и кусок с плечом… Положил в большой пакет «Спасибо за покупку», только часть с кистью оставил. Остальное засунул в холодильник – уместилось.
– Васька, ты чё, совсем головой поехал? – Ромка, одетый в тёмные джинсы и зелёную куртку, с чёрной рваной шапкой на голове, смотрел на него боязливо, весь напрягся.
– Это я «поехал»? Он потом ещё начал кисть эту обжаривать. Чтобы жрать вместо снеков – хрустеть пальцами будто чипсами. И пахло так… кожей палёной, а красный лак с длинных ногтей начал плавиться и стекать в сковородку, – Васька как зомбированный говорил сидя на полу, глядя в еле горящий костёр.
– Ты чё, был там? Какие ещё запахи? – Трепач взвинчено вскочил, озираясь по сторонам, потёр лоб и пробубнил еле слышно: – Показалось, что ли…
– Я видел по телевизору. Зашёл в магазин хлеб стыбрить, а там передача про чрезвычайные происшествия шла. Там любят о таком говорить, и показывать. Когда всё это видишь… тошнотворный, приторный запах крови, растёкшейся по всему полу, и горелого мяса, трудно не представить. Правда, цензуры ради это замазали, но всё равно было чётко видно.
– Звиздец. Как тебя не вырвало после такого… – дёрганое лицо Трепача, покрытое какими-то язвами, приобрело серо-зелёный оттенок и стало похоже на бурлящую зелёную жижу, которую варят ведьмы в своём котелке, помешивая огромным половником или палкой, и добавляя туда непонятные корешки, части тел людей и животных.
– Так меня вырвало. Прямо на кассе, – ответил Васька. – Благодаря этому я ещё и пузырь с прилавка свистнул, который продавался по акции. Продавец подняла кипиш и полезла куда-то. За тряпкой наверно.
Бездомный вытер грязные руки о синие джинсы и достал из большого внутреннего кармана чёрной куртки пузырёк.
– Так, сядь, отдохни, выпей стопочку. – Васька протянул гранёный стакан, с налитыми сто грамм. – Давай, твоё здоровье, чтоб себе мозги не ибал, и нас не пугал, – отхлебнул из прозрачной бутылки «Пшеничную».
– Да уж, чё-то хреново выглядишь, рожа болотная, – буркнул Ромка. Его пухлое розоватое лицо и мелкие поросячьи глаза, в прищуре смотрели на Трепача с настороженностью.
– Д-да, мы на ночлежке, всё нормально… Просто я… задумался, – Трепач выпил стопку, зажмурился, занюхал грязным рукавом олимпийки, выдохнул. На сердце отлегло, тревога отступила, но ненадолго. Достал из рюкзака, на котором сидел, упаковку плавленого сыра и хлеб. Отрезал кусок ржавым перочинным ножом, который нашёл в какой-то помойке. Намазал толстый слой. Откусил и начал жевать. Смотрел в разбитое окно. Во мглу, что за ним. Она с жадностью поглощала дым от костра, вытягивая его жизненную силу. Пламя становилось всё тусклее и тусклее. Оно умирало.
Детский смех. Топот маленьких ножек. Хруст разбитого стекла под ногами.
– Твою мать! – нервно дёргаясь, Трепач вскочил, задел локтем Ваську с бутылкой. Выронил надкусанный бутерброд. Тот упал верхней стороной прямо на угли. Забурлил, зашипел. Угольки затрещали.
Он смотрел на ломоть хлеба в языках пламени, и видел, как сыр превращается в чёрную, гнилую, пузырящуюся жижу, а из лопавшихся пузырей лезли белые черви…
От костра запахло сыростью. Среди всех этих шипящих звуков ему послышался немой крик ребёнка. Полный боли и злости, отчаяния и безысходности.
– С-сука мля, ты чё, совсем охренел?! – Васька заорал, вскочил. Из лежавшей на полу бутылки толчками выплёскивалось содержимое, в противоположную от огня сторону, превращая красное кирпичное крошево на полу в чёрно-бурое месиво.
Ромка вздрогнул и хрюкнул. Выронил вилку, которой ел консервный паштет. Она упала в пыль, а он пробубнил что-то со страху.
Трепачу казалось, что коридор превратился в километровую бездонную кишку, которую заполонила тьма. Ближе к спальне, кто-то скрёбся и шуршал. Хотя нет, не казалось. Он точно, точно слышал! И знал – это место их «переварит» с потрохами и грязной одеждой. Не оставит и следа, стоит только шагнуть туда…


От автора

Уважаемый читатель! Если тебе понравилось данное произведение – не забудь подписаться на мой профиль автора, поддержи своей оценкой и отзывом. Для меня это очень важно. Спасибо.

С уважением, Захар Чернобыльский.

Профиль автора на "Стихи.ру"
https://stihi.ru/avtor/stalker64rus

RUTUBE канал "Сталкер. Истории" (слушайте аудиокниги бесплатно)
https://rutube.ru/u/stalkerstories/

Мой профиль в "Яндекс Книги"
https://books.yandex.ru/authors/AYeqw6U2

Мой профиль в "Кион Строки"
https://stroki.mts.ru/persons/zakhar-chernobylskiy-87918

Профиль автора в "Литрес"
https://www.litres.ru/author/zahar-chernobylskiy/

Профиль автора на "Литсовет"
https://litsovet.ru/user/books

Группа Вконтакте "Сталкер. Истории"
https://vk.com/stalker_history_books

Захар Чернобыльский на "Author.Today"
https://author.today/u/stalker_stories