Она не нападает первой,
Но бьёт, когда прижмут кольцом.
Её холодный, мудрый, нервный
Взгляд — не с просительным лицом.
Чешуя — как старые монеты,
Глаза — два жёлтых фонаря.
В ней нет ни капли тёплого света,
Лишь тишина и вечность января.
Она скользит между камней
Бесшумно, плавно, словно время.
И в этой поступи — всей жизни тлен,
И в этом теле — древнее семя.
Её не приручить, не сжать в ладони,
Не загипнотизировать дудкой.
Она — про то, что каждый в своей короне
И каждый сам решает — быть или быть с жуткой.
Укус её — не боль, а прозрение:
Ты сам пришёл, ты сам наступил.
Она — зеркальное отражение
Того, кого ты в себе не любил.
Но если встретишь — не бей, не надо.
Змея не враг, она — порог.
Её задача — проверить взглядом:
Готов ли ты? Или жизнь — в итог?
Змея
© Copyright: Максим Соложеницен, 2026
Свидетельство о публикации №226042102126
Свидетельство о публикации №226042102126
Рецензии