Мотоциклист

… это ещё в первую войну, в 15-м году. Мы с ребятами достали для фронтовых обезболивающее, немного, правда, всего рюкзак ампул, но нужно было срочно доставить. Ну, я взвалил его на плечи и полетел. А обратно с Донбасса приехал, вон, без заднего кофра. — Упал? — Нет, там, вообще-то, стреляют… Я потом вернулся туда через год, повоевал. А потом ещё раз. — Как же выжил? Он тенисто усмехнулся: — Всё просто: профессионализм и немного везения. — А где ты воевал? В смысле, как? — В штурмовом подразделении есть своя разведка, там. — То есть на самом передке… — А чего, зато весело! Он подмигнул мне, завёл свой мотоцикл, и тот басовито, с перебоями, загремел, весь завибрировал в ожидании команды, чтобы рвануться в бой. Фара задрожала, отбрасывая на стену размытое пятно света. — Ладно, пока, — он махнул мне рукой. — Бывай, мужик. Заключив телефон в прозрачный кофр и закрепив его на руле, он размашистым, резким движением включил там какой-то жирный русский рок, и тот, дробно подскочив в воздух, мгновенно соединился с запахом выхлопа и дребезжащим тактом холостого хода его мотоцикла. Надел подшлемник, нахлобучил шлем, щёлкнул подножкой. И вдруг неудержимо поехал, поехал, поехал! А вырулив из двора, так взревел по улице, что задрожали все дома вокруг.