В дороге

- Почему ты никогда не берёшь попутчиков?
- А ты не знаешь?
- Это не ответ. Пожалуйста, в развёрнутом виде.
- Не очень хочется говорить, чего-то я подустал. Семь часов за рулём.
- Давай, не томи.
- Я жду от них подвоха.
- Ты боишься?
- Да.
- Даже со мной?
- Дело не только в тебе. Представь, что худенькая старушка оказывается психом и набрасывается. Царапает лицо, брызжет слюной, орёт... А я за рулём. Ладно – затормозил. А с этой шапокляк что делать? Бить? Скрутить? Вытолкать из машины? Так что мой страх от неопределённой опасности, а не от конкретной.
- Не все же психи.
- Все.
- Я сейчас обо всём человечестве, а не о нас.
- Смешно.
- Нормальных людей намного больше, чем психов, я то уж знаю.
- Норма – растяжимое понятие. Дай водички, у меня закончилась. Спасибо. Про что мы? А, нормальность. Да, норма – это что-то не до конца определённое, свойственное скорее множеству, чем отдельной единице. Кто-то толще, кто тупее, кто-то агрессивнее, у кого зрение плохое, рост выше, бледный, сутулый, излишне грустный... А все скопом – вот и есть норма.
- О, вспомнил тебя грустного!
- Это когда такое было?!
- Давненько, лет тридцать назад. У тебя не было денег, и ты в наглую, на глазах у охранника того полустанка, через забор перелез и всё-таки сел на ту ночную электричку. И всю дорогу грустил.
- Он, наверное, испугался моего вида. Двухнедельная щетина, грязный, вонял как собака, голодный, злой.
- Ага, и меня ещё не знал. Но ничего охранник не испугался. Просто его ангел – мой брат. Он ему шепнул словечко.
- О, у ангелов есть родственники?
- Пф... Хм... Мы что – нелюди?!
- Откуда я знаю, мы ведь не слишком часто разговариваем.
- И слава Богу, что поводов мало.
- Не знаю, мне с тобой интересно. Смотри, уже совсем светло, а ещё только полпятого. Можно газету почитать.
- Хм. Твои внуки и не поймут почему газету нужно читать в полпятого утра. Если они в принципе знают, что такое газета. Слушай, что-то я устал.
- Так поспи, мой ангел. Ещё часа три до дома ехать, как раз отдохнёшь.
- А ты один справишься?
- Спи. Я аккуратно.