течение жизни. апрельская акварель

течение жизни. апрельская акварель



Вчера вечером я услышала тягучий всхлип, монотонно повторившийся несколько раз — мне показалось — птица.

"Какая-то сбившаяся с маршрута птица, что жмётся к дому и кричит о том, что апрель оказался суровее календарных обещаний," — подумала я. Но звук был слишком густым. Слишком выстраданным. Протяжным.


Похолодало.

Дождь пошёл не весенний, а ледяной, серо-стальной, с привкусом ушедшей зимы и размытой прошлогодней листвы. Ветер начал подвывать из-под дверей, будто настраивал невидимый духовой инструмент, выдувая из квартиры всё тёплое.

А я всё смотрела в открытое окно — и только потом поняла: это не птица. Это Мефодий (кто такой Мефодий https://t.me/psykuhnja/2496).

Он сидел на том же месте — полуоткрытое окно отбрасывало на него сырую, дрожащую тень, и контур его плыл, будто нарисованный по мокрой бумаге.
Нет, не мяукал — именно пел. Тоскливо, надрывно, втягивая в себя холод и капли, будто пытался переплавить их внутри в какой-то иной, невидимый свет.

Я замерла, растворившись взглядом в этом мокром полумраке.

Он увидел, что наблюдают.

Но не остановился.

Не смог.


...и, видимо, ему было важнее не быть понятым, а просто не промолчать.

Или... или всё наоборот.

Разве можно разгадать, что движет тем, кто отдаёт голос миру, а вокруг только сквозняк и серость?

Он не звал хозяина. Не выпрашивал укрытия. Он просто выдыхал этот звук в сырой воздух, потому что иначе — никак. Он просто отдавал звук ветру, потому что иначе — разорвёт…



Скажи, читатель, ведь молчать под апрельским дождём — это предательство. Предательство того внутреннего голоса, который рвётся наружу, даже если ему отвечают только ветер и мокрые стёкла. И кому, как не Мефодию, напоминать нам о том, как важен голос…


Мефодий знал: если перестать — наступит тишина. А тишина в такую погоду равносильна забвению. Даже если тебя слушают только лужи и случайная тётка в окне…



...и если не оставить голос на мокром стекле этой апрельской акварели — то зачем тогда всё?


Мефодий, кажется, знает ответ. Поэтому и поёт