Я сегодня на взводе

Я сегодня на взводе,
Как курок у ружья.
Мы сегодня во взводе
Потеряли дружка.

Он был парень – не промах.
Каску снял, пот – не сок.
И залётная пуля
Прилетела в висок.

Воздух вздрогнул ответным
Разрядившись огнём.
Только пули с приветом
Шли, как за молоком.

За пригорком Смерть скрылась
Плотоядно смеясь.
Солнце шляпой накрылось.
Жизнь окончила связь.

Друг лежал улыбаясь.
Он не знал, что убит.
И улыбка смеркаясь
Превращалась в гранит.

Тут команда раздалась:
«Срыть пригорок к чертям!».
Мы не давим на жалость.
Жалость давит по нам.

Был пригорок и нету.
Лишь сплошной смерч огня.
Выжигает планету
Наша злая стезя.

Смерть в конвульсиях билась,
Хохоча средь камней.
Но и Жизнь не смирилась,
Жизнь вжилась в нас сильней.

Догорает планета.
Спирт в стаканы разлит.
Поминаем поэта,
Что сегодня убит.

Зря твердил он молитвой:
«Мир спасёт красота».
И пригорок пред битвой
Называл: Высота.

Спирт допит. В самокрутки
Подойдут и стихи,
Что написаны утром
И не так уж плохи.

Завтра будет похмелье.
Будет проза без роз.
Сочинял друг веселье,
Даже в лютый мороз.

Но, теперь стёрт пригорок.
Нет теперь Высоты.
Новый крест, как осколок
В землю вбит, где кресты…

Но, дождётся Смерть смерти.
Это наш ей Указ.
Завтра смерть ей! Поверьте,
Я пишу без прикрас.

Февраль – декабрь 2024 г.