Белая комната творца. Рассказ

Михаил Морозовский

БЕЛАЯ КОМНАТА ТВОРЦА
(рассказ)


   Знакомая комната, но почему-то очень высокая. Очень. И белая… Узкая, высокая, белая, и я - где-то высоко, выше невозможно, а потолка нет… Смотрю вниз.
   Прямо из стены входит Он - Учитель. Тот стол, что мне всегда казался наполовину вмонтированным в белоснежность стен, под его руками выдвигается. Опять Его фокусы с пространством… Что он делает? Открывает маленькую дверцу-заслонку в стене:
 - Сейчас будет жарко, а ты терпи! Надо разогреться - слышу его голос.
   Странно, я думал, он меня не замечает.
   Он бросает в образовавшееся отверстие щепоть за щепотью пустоту, а та жарко вспыхивает, и огонь начинает лизать стены и поднимается всё выше и выше. Ох и жарко, терпеть уже невмоготу… Надо спускаться, а как?! Ах, вот они, маленькие ступени, бегут снизу вверх, и останавливаются прямо у моих ног. Но они из песка!
 - А других может и не быть.
 - Узкие, боюсь оступиться!
 - А ты держись.
 - Так не за что?!
 - Смотри, внимай… - Его голос звучит не снизу, а отовсюду.
   Из стены складками выступают перила. Но я бегу уже и так, и песочные ступеньки подо мной не рассыпаются!
   Внизу тоже жарко:
 - Учитель, можно я выйду, жарко очень?!
 - Если разогрелся, пройди в другую комнату. А выходить не надо. Иди. Настраивайся.
   За дверью нет ни коридора, ни другой комнаты. За дверью нет ничего. Я только успел подумать, что не плохо бы... – а они уже появились: стол, стул, на столе перевёрнутый стеклянный гранёный стакан, как раньше в автоматах с газированной водой.
   Сажусь, нажимаю на стакан – он омывается водой! Нажимаю ещё – омывается песком. Ещё нажимаю – просто омывается!
 - Правильно, можно и просто ополаскивать. Главное попасть в тональность.
 - А я попал!?
 - Раз стакан омывается, значит попал.


 - Какой стакан, где стакан? Тут и стола-то нет!? Учитель, о чём это вы?!
 - Путов, ты бы сел на место, или вышел покурить… Рано тебе ещё с этой темой! – учитель разворачивает подошедшего к нам другого ученика и легонько подталкивает в спину к выходу…
 - Ступай, займись делами соразмерными твоему пониманию.
   У Путова глаза широко раскрыты, но ничего не видят. Он уходит, вернее – проваливается в пустоту.


   Точно, вот оно - попасть в тональность. В гулкой пустоте стаккато первых нот вступления слегка плывёт, но от этого они лишь эффектней! Теперь басы – тенями поползли по стенам, скользят. Ага - стены тоже есть! Теперь по всем клавишам. Для проверки: быстро взлететь вверх, и столь же ловко скользя – вниз… В тональности нет фальшивых нот, все ноты правильные! Звучат!!
 - А теперь опять к стакану: нажимаем на стакан – споласкиваем водой. Ещё нажимаем – споласкиваем песком… Создаём образ!
   Ах, вот для чего огонь и песок! Смешиваем. Плавим. Выдуваем стекло, тянем, вьём спираль, лепим…
Что лепим?
 - Учитель! Мысли оттуда (указываю на верх) сплошным потоком, и разные!
 - Подключайся. Не бойся. Нужное останется. Ненужное само уйдёт – ты слушай, внемли, впитывай в себя…
   Вот как: задавая вопрос, ставя задачу, Он уже знал ответ, но Он хотел, чтобы этот ответ был моим, и, посылая его мне, готовил меня, настраивал, как инструмент… Я – инструмент, я - хороший инструмент. Нет – я прекрасный инструмент, и я готов творить:
 - Из звука, Учитель?!
 - Лучшего материала трудно представить. Добавь настроения!
   Он стоит надо мной: высокий, красивый, светлый. Смотрит прямо вглубь меня, листает меня, читает меня…
 - Раскрылся, молодец! Остальное дело мастерства и техники. Иди. Смелее, у тебя всё получится! Учитель улыбается, и растворяется в улыбке.

 - Михаил! Через номер – ваш выход! Вы готовы?! – помощник ведущего слегка касается моей руки и заглядывает в глаза.
 - Да, я готов, иду… - отвечаю почти без тонально, односложно, так чтобы не растрясти, не вспугнуть, не потерять внутреннее настроение-образ.
   Иду.
   Кулисы…
   Рампа высвечивает прямоугольник сцены.
   Зал, а в нём зритель - отсюда не видны, но они есть. Они чувствуются, без них нельзя…
   Свет прожекторов льётся откуда-то с высоты! Вот она – белая, светлая комната творца!
   Сзади слегка подталкивает Он:
 - Иди. Твори…


***

Публикация:
http://proza.ru/2026/04/26/597

***