Макс Гарланд. Грех

Это чувствовалось в тлеющих кончиках
сигарет моего неженатого дяди.
И в красных закругленных
крышшечках тюбиков с губной помады.
Он терпкий, не такой сладкий, как ландыши
или гиацинты,
а больше похож на внутренности фиолетовых
ирисов, или , что ещё более странно,
на цветы азалии или боярышника, неплохо,
но определённо не так не так уж хорошо.
Это было похоже на скольжение нейлоновых
чулок, когда старшеклассницы скрещивают
ноги в церкви и покачивают туфлями
на высоких каблуках, не совсем
профессионально,
но в некотором роде практично.
Каково это было?
Это не было похоже ни на витиеватое
размахиварие руками пятидесятнических
проповедников в воскресенье, ни на тот
химический толчок, когда медноголовый
проскользнул под грудой показанного бруса
возле коптильни, где висели окопока.
И это не напоминало ни кудахтанье кур,
ни остроконечную крышу сарая, похожую
на шляпу ведьмы на Хэллоуин.
Это не было похоже на то, как летучие
мыши порхают по вечерам над ветвями
катальпы, хотя однажды, , когда я увидел,
как одна из них цепляется за стропила на
чердаке амбара,

я почувствовал что-то человеческое,
некое кожистое родство, рождённое стыдом
и изгнанием, но не более того.
Это было больше похоже на ощущение
нарастающего атмосферного давления,
так воздух становится плотным
при надвигающейся грозе. Каково это,
 когда пытаешься не думать о том,
о чём не следует, это была огромная, но
очень сжатая дистанция между тем,
кем ты казался, и тем, кем ты себя считал.

Однажды, например, я поджёг поле.