Прости, прости, весна, за нелюбовь.
Краса твоя не радует нисколько:
На розах твоих ярко белых кровь -
Убило рядом мальчика осколком.
О, губернатору, конечно же, хвала:
Ни отдыха, ни сна ему ночами,
Из приграничья - городка, села -
К нему летят и беды, и печали.
Сражается за прочный мир страна.
И горожане это понимают.
Но затянулась чересчур война,
Как будто от осколка тишина
У белой розы кровью истекает.
Прости, весна
© Copyright: Владимир Зюкин, 2026
Свидетельство о публикации №226042700403
Свидетельство о публикации №226042700403
Рецензии