А бездарь, что, она себе живёт.
А у таланта, песня не допета.
Не своею смертью, на земле,
Умирают русские поэты.
Сколько их по каторгам гнило,
Девять грамм свинца им было мало.
Удивительный, талантливый народ.
Пьёт, без меры, не дойдя до пьедестала.
Если б, слово, силою своей,
Прочищало, разум, человечий.
Может быть, и жили, на земле.
Трезво жили, судьбы не калеча.
Если этот человечий стон.
Музыка и слово, вперемешку.
Пропоёт красивый баритон
И толпа подхватит, как насмешку.
Ох, боятся, этого греха.
Все чины, на троне, при параде.
Вся эстрада, наша — Чепуха!
Этот стон, как пушек канонада.
Умирают русские поэты
© Copyright: Елена Холявко 2, 2026
Свидетельство о публикации №226042801281
Свидетельство о публикации №226042801281
Рецензии