Поэзия и... жизнь

Когда-то стихи не читал. И считал:
«Стихи — не серьёзное дело»...
Рифмуй да рифмуй: от листа до листа:
Работа пошла, закипела!..

И будут, как птицы, лететь на простор:
Поэмы, баллады и басни...
Процесс до того «примитивно-простой»;
А пыл никогда не угаснет!

Ведь столько поэтов — «пруд ими пруди»:
Живут себе, пишут на славу:
Сиди за столом. По бумаге води:
 Всего-то одной рукой — правой!

Ну, кто-то левша, значит, левой дано
Ему «заколачивать рифмы»...
И только всего-то; но есть одно «но»:
Как в море подводные рифы...

Рифмуй — не рифмуй, но чтоб вышли они —
Стихи, не лишённые смысла;
Над каждой строкою трудись — не ленись...
И нет тут «отмазок», отписок!..

Я понял: стихи — это каторжный труд...
(Будь ты хоть любитель, хоть гений...)
Сработал нечётко, так сразу поймут;
Нет места тут праздности, лени.

Чем чище талант — тем зеркальнее гладь:
Тем проще, доходчивей слово...
И тема в системе, талант не отнять...
Что это «от бога» — не ново...
 
Поэтов так много, что трудно их счесть:
Неплохо, по-моему, это...
Пиши, друг, пиши: раз «сказать, о чём есть»;
А время рассудит поэта...

Я больше читаю стихов, чем пишу —
(Нечётко владею предметом...)
Пусть «малую лепту»; пусть «мизер» вношу
В большую когорту поэтов.

Не славы, не денег, не в вечность хочу.
Я просто душой отдыхаю:
Сажусь за бумагу, как будто лечу:
Рифмую, пишу, сочиняю...
 
Так много всего — мыслей долог полёт;
Но это приятно, «ей-богу»...
И жаль, что когда-нибудь
«Это» пройдёт... И это внушает тревогу!

Природа дала мне возможность творить;
Само по себе это — чудо!
И с «Этим» так здорово, радостно жить.
И силы берутся «Оттуда»...

Я волен и горд, «что умею сказать»
Обо  всём окружающем «лирой».
Поэзия — это «Духовная мать»...
Не всем быть с талантом Шекспира.

Поэтов немало, а Пушкин — один.
Высоцкий — один и Есенин.
Некрасов — один, наш «поэт-гражданин»
— Не много отмеченных всеми...

Неплохо писать может каждый второй:
Стараются, трудятся люди...
Неплохо написано — книгу открой;
Увы! Кто читать вот их будет?!