Тучи тяжелые в небе томятся,
Где-то монахи неделю постятся.
А где-то в лесу на мокрой траве,
В черном плаще, как месяц во мгле,
Бард одинокий от грусти страдает
И на свирели печально играет!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.